El Saúco. Un blog de Naturaleza

Anillando en la UA

2012-02-25T14:38:00.006+01:00

Tomando medidas del mosquitero...

Mosquitero común (Phylloscopus collybita). En general, fue de lo que más cayó.

Mosquitero (Phylloscopus collybita) recién caído en la red.

Curruca capirotada hembra (Sylvia atricapilla)

Curruca capirotada macho (Sylvia atricapilla)

Midiendo al mirlo.

Pinzón vulgar hembra (Fringilla coelebs)

Bisbita (Anthus pratensis)

Otro mosquiterillo.

Curruca cabecinegra (Sylvia melanocephala)

Curruca capirotada (Sylvia atricapilla)

Julio con el primer mosquitero capturado, a punto de liberarlo.

Guille anillando.

Muchas gracias, chicos :)

Mi Blog es de Impacto Cero

2012-01-20T14:26:00.000+01:00

"Mi blog es de carbono neutral" es una iniciativa que tiene como objetivo reducir las emisiones de dióxido de carbono que se generan a raíz de a la operación de los servidores de Internet. Para eco-laborar, sólo tienes que seguir estos pasos:
1. Escribe un post en tu blog sobre esta iniciativa hecha por Geniale.es, explicando por qué tu blog o tu sitio tienen impacto cero.
2. Elige el botón que prefieres entre los que están aquí y añadelo a tu blog (Ej: en la barra lateral).
3. Indica el enlace de tu post enviando un mail a co2neutral@geniale.es
4. Se plantará un árbol a tu nombre, de esta manera, tu blog tendrá impacto cero en dióxido de carbono.

¿Cómo puede un árbol anular la producción de dióxido de carbono de tu blog?

~¿Cuánto CO2 produce mi blog? Según el Dr. Alexander Wissner-Gross, un activista del medio ambiente y físico de Harvard, un sitio web produce un promedio de 0,02 gramos de CO2 por cada visita. Calculando 15.000 visitas de páginas al mes, esto se traduce en 3,6 kg de CO2 al año. Esta producción está principalmente vinculada a la operación de los servidores.
~¿Cuánto CO2 es absorbido por un árbol? Depende de muchos factores, pero la Convención de las Naciones Unidas sobre el Cambio Climático (CMNUCC) estima que un árbol absorbe cada año una media de 10 kg de CO2. Consideramos cuidadosamente 5 kg al año por cada árbol.

Un árbol absorbe las emisiones de dióxido de carbono de tu blog por un tiempo correspondiente a 50 años. Desde el calculo indicado arriba se puede ver cómo tu blog produce por lo menos 3,6 kg de C02 al año mientras que un árbol anula 5 kg de CO2 en un año.

El árbol a vuestro nombre se plantará en Goritz, Coswig (Sachsen-Anhalt), Alemania. Para más información sobre el proyecto y la historia de las plantas, visita www.iplantatree.org/project/7. Los árboles que se están plantando son robles.

Fuente: http://www.geniale.es/co2neutral/

Creo que siempre está bien apoyar iniciativas que ayuden a aumentar la masa forestal de algunas zonas (no todas, recordad que hay biodiversidad que sólo se encuentra en llanuras con pocos árboles o incluso ninguno). Os animo a todos los que me leen y que tienen blog a que lo hagáis.

Una mañana de enero en el monte

2012-01-13T18:17:00.012+01:00

Estas fiestas pasadas, llevé a mi hermana al monte, a que sintiera un poco la Naturaleza. Me da pena, está recluida en una ciudad y nunca siente los árboles ni el aire fresco, así que con las vacaciones aprovechamos y la llevé a ver las cabras. Era un día soleado, pero había escarcha en el suelo del bosque e incluso las briznas de hierba permanecían congeladas a la sombra. Intenté buscar alguna seta para que mi hermana la viera, pero las pocas que había estaban algo pútridas. Cuanto más subíamos a la cumbre del Cerro, más calor parecía que hacía (también es verdad que tardamos un rato en subir y casi llegamos a mediodía arriba). Hacía un día radiante, e incluso vimos alguna lagartija ibérica (Podarcis hispanica) con su cola azul cielo, tumbada a la bartola tomando el sol.

El objetivo del paseo era enseñarle las cabras a María, aunque no importaba que no las viéramos aquel día, el bosque nunca decepciona. Ya empezaba a parecer que no veríamos al rebaño aquella mañana, cuando pude, por fin, divisar un cabritillo ramoneando unas hierbas en la ladera. Estaba bastante lejos, pero el grupo estaba ascendiendo. Por desgracia, mi hermana, como millones de personas en este país, pensaba que las cabras, como buenos animales salvajes, serían agresivas y nos atacarían en cuanto nos acercáramos. Ella me preguntó: "¿Y si nos topan?". No lo había pensado, tenía bastante asumido que a los animales salvajes hay que aproximarse con cuidado y a cierta distancia, y si uno quiere ver cosas, tiene que guardar un cierto decoro. Uno no puede llegar e internarse en la espesura hablando fuerte, perfumado con otra cosa que no sea el olor del romero o el tomillo, haciendo aspavientos, si desea observar la vida secreta de los animales. Probablemente esto sea obvio para casi todos los que me leen, pero no creáis que está tan claro. En fin, que me autorrespondí y le aclaré a mi hermana que, a no ser que nos acercásemos excesivamente y sin cuidado, no nos harían nada. Además, lo que a las cabras más les importaba, todas ellas hembras, son los cabritillos que llevaban consigo, por lo que no teníamos nada que temer si respetábamos su espacio cabral. Las otras veces que las vi, excepto la primera, que fue un poco violenta, por el aviso ensordecedor de una de las hembras, fueron de lo más tranquilas.

Una vez localizadas, nos acercamos a ellas. Poco a poco, nos parábamos, esperábamos, nos miraban, seguíamos, nos parábamos... Al final nos sentamos en una roca plana, bajo los pinos. Le dije a mi hermana que sabía que estarían en esa ladera porque por la noche había helado, así que por la mañana irían a tomar el sol allí. Efectivamente, el grupo de siete hembras y dos jovenzuelos que debieron de nacer la primavera pasada, estaba tranquilamente allí, pastando. Las cabras nos habían visto bastante antes, pero cuando estábamos tan cerca, a menos de seis metros de distancia, algunas, por no decir casi todas, se tumbaron tranquilamente, a absorber un poco de calor.

La cabra tranquila

Durante el invierno, están activas durante las horas de más calor, ramoneando arbustos y plantas. Cuando no encuentran suficiente alimento, son capaces de mascar ramas y cortezas; y cuando nieva, escarban en busca de raicillas y plantas herbáceas ocultas.

Las cabras son seres espirituales. Animales tranquilos la mayor parte del tiempo, mi hermana pudo comprobarlo y creo que ella también se sintió algo invadida por esa mezcla de misterio y fuerza vital que se respira en el bosque. Durante todo el tiempo que estuvimos con ellas, sólo hubo un pequeño percance: una cabra le clavó sin querer un cuerno a otra en un cuarto trasero mientras pastaba, la otra saltó y se dio la vuelta, dispuesta a defenderse, pero la corneadora se quedó quieta, como dándose cuenta de su error y no pasó nada más.
Un grupo de mitos (Aegithalos caudatus) se nos acercó mientras tanto, y yo desvié la mirada del rebaño cabril para mirar los mitos, que son como una bienvenida cada vez que voy al bosque; los mitos llegaron alegres, saltarines, como pequeños duendes alegres. Con ellos iba mi segundo carbonero garrapinos (Parus ater).

Comportándose de igual manera que el primero que vi, en la misma zona, hundía su cabecita blanquinegra en los brotes del pino carrasco donde se encontraba. Los mitos, a quienes acompañaba, jugueteaban, saltaban, se colgaban boca arriba, revoloteaban y chisporroteaban, llenos de vida. "¡Sólo un animal a la vez!" me chistó mi hermana, riéndose, al ver que los mitos y el carbonero me distraían de la observación cabril. Es que, lo admito, no me puedo controlar, llega un animal, llega otro, llega otro,

y a todos los tengo que mirar. Muchas veces me meto en los herbazales, en busca de mántidos y saltamontes. En ocasiones aparece un tetigónido y mientras lo miro aparece otro animal con costumbres igual de apasionantes, y no me da tiempo a observarlos uno a uno. Todos son importantes, y la Tierra está tan llena de seres y cosas maravillosos, que creo que una vida no es suficiente para observar y sentirlos.

En aquel momento, sentado en aquella roca plana, con las cabras enfrente, los mitos y el carbonero sobre nuestras cabezas y el sol contemplando la escena, aparté la vista y de forma distraída miré la roca sobre la que mi hermana y yo nos encontrábamos. La firma de la Naturaleza y de sus hijos, el viento y el agua, se denotaba claramente en la forma en que las ramillas y las rocas estaban dispuestas; ahí, justo donde mis pupilas enfocaban, había una enorme egagrópilas gris, con varios huesos blanquecinos que se apreciaban dentro de ella. Lo primero que pensé fue: "¡Un búho real ha estado aquí!". En efecto, gracias a Javier, pudimos determinar que aquella egagrópila era un rastro inconfundible del gran duque (Bubo bubo).

En palabras de Javi, "los huesos largos corresponden al húmero, el radio y el cúbito; en definitiva, el brazo izquierdo de un conejo. [...] Las egagrópilas de las nocturnas siempre tienen los huesos intactos, debido al escaso poder corrosivo de sus jugos gástricos, lo contrario que en las rapaces diurnas"

Creo que una visita al monte, aquel radiante día, le alegró a mi hermana el alma. La pobre no había visto nunca animales salvajes de aquel tamaño, libres. La verdad es que cuando uno ve animales en los libros y luego los descubre por casualidad en el campo, se alegra mucho de saber que, en efecto, existen. Fue un momento muy agradable y un tanto bucólico.

Ya vienen los Reyes...

2012-01-06T09:55:00.000+01:00

Ese olor a dromedario de la noche del 5 de enero...

FELIZ AÑO 2012

2011-12-30T16:11:00.000+01:00

Finis autumni

2011-12-15T14:08:00.000+01:00

Parque de Abelardo Sánchez (Albacete)

Díxenlle á rula: Pase miña señora!
E foise polo medio e medio do outono
por entre as bidueiras, sobre o río.
O meu anxo da garda, coas azas sobre o brazo dereito,
na man esquerda a calabaciña da auga,
ollando á rula irse, comentóu:
-Calquera día sin decatarte do que fas
dices: Pase miña señora!
e é a alma tua á quen despides como un ave
nunha mañán de primavera
ou nun serán de outono.

Álvaro Cunqueiro.

El encuentro

2011-12-09T10:45:00.003+01:00

Estaban demasiado cerca de mí. Conseguí extender el zoom hasta la cabeza de un individuo cercano, tras una hilera de espartos. Habría como unas siete. Las más cercanas no dejaban de mirarme, nerviosas. Al rato, debieron de pensar que yo no suponía un peligro y varias siguieron caminando y otras miraban hacia otro lado. Había una hembra, sin embargo, que no me quitaba ojo, y la notaba nerviosa. Notaba sus ojos ámbar clavados en mí, perturbados. La miré. De repente, emitió un sonido que me atravesó, ¡¡PSÍÍÍÍUH!! como una especie de silbido venido de las entrañas de las cumbres mediterráneas, gobernadas por la hembra cabría. Era una advertencia. "Es hora de irme", pensé, pero yo no quería irme, aunque continué el camino. Luego, más adelante, pude observar otra vez al grupo desde otra zona más alta. Estaban tranquilas, silenciosas, ramoneaban. Descendí unos metros por la ladera, para acercarme más a ellas, bajo las copas de los pinos, a la sombra del atardecer. Todavía no me veían, pero me escurrí y una de ellas levantó la cabeza. Creo que me vieron, pero yo silbé como lo había hecho la hembra para advertirme de que no me acercara más. Al oír el silbido, varias levantaron las recias cabezas, algo torcidas, coronadas con la ancestral cuerna ibérica. Seguí sentado en una roca, casi petrificado por la presencia de aquellos seres, con la cámara con el zoom al máximo en una mano y con los prismáticos en la otra. Gracias a estos últimos pude observarlas con mayor detenimiento, sobre todo a las que cada vez estaban más lejos. Yo no me esperaba una aparición así en un lugar como aquel, pero allí estaban. Las observé durante un rato más, seguían descendiendo, se paraban a pastar y después seguían. El cabritillo no se separaba de la madre, que era de color beige y tenía la mirada típica de las cabras, la mirada ocre y horizontal, salvaje y ausente, de quien ha atravesado las cárcavas y los cerros ibéricos para criar a aquel cabritillo. Había un macho joven que permanecía con la mirada fija en el cielo que se teñía de oro por las últimas luces del día. De repente, un pequeño grupo de pájaros sobrevoló los pinos y levanté la mirada. Fue una milésima de segundo, pero volví a mirar y ya no estaban. Como el humo, se habían ido, me habían dejado con un leve sentimiento de soledad y una alegría infinita, capaz de hacerme ignorar los comentarios de aquellos que piensan que ver una cabra montés en el monte es una vivencia de lo más normal del mundo.

Empieza la repoblación

2011-12-06T20:46:00.004+01:00

Por una entrada que escribí hace unos meses, ya conocéis mi obsesión por hacer del bosque de la Sierra de Chinchilla un bosque típico de clima mediterráneo continentalizado, un bosque como dios manda, añadiendo al pinar replantado de pino carrasco algunas especies arbustivas y arbóreas localizables en bosques cercanos. Lo que se conseguiría con esto es una mayor biodiversidad típica de esta zona de Albacete, tan maltratada por la oscura mano del ser humano. Como sabéis, el bosque que cubre la parte sur de la Sierra de Chinchilla, concretamente el Cerro de San Cristóbal, el Alto de Almazara y el Alto de la Mina hasta el Morrón, es un pinar replantado en los años 1960-1970. En aquella época, las replantaciones sólo se hacían de una especie, con lo cual se olvidaban del piso arbustivo. Es cierto que zonas que han sido replantadas en los últimos años ya varían más en las especies utilizadas (Juniperus oxycedrus, Pinus sp, Rosmarinus officinalis, Quercus ilex, etc.), pero, por desgracia, aquellas replantaciones antiguas no contienen mucha variedad botánica si antiguamente fueron arrasadas, con lo cual los arbustos aparecen deslocalizados o directamente no hay, lo que origina una menor variedad faunística, que es lo que importa conseguir aquí también.
Pues bien, el otro día conseguí unas cuantas bellotas de quejigo (Quercus faginea) en el Parque Periurbano de La Pulgosa. También conocido como roble carrasqueño, se trata de un árbol muy abundante en las Sierras de Segura y Alcaraz, que son el ejemplo a seguir en esta... "operación". El quejigo es un árbol marcescente (es decir, que las hojas, tras secarse en el otoño, permanecen en el árbol hasta la siguiente primavera) que alcanza los 20 m de altura y habita las zonas centro-sur de la Península, hasta el N de África. Tras la mala experiencia que tuve con unas bellotas de encina, que resultaron estar todas parasitadas por gorgojos, las de quejigo no contenían larvas en su interior. Hoy he salido al monte a plantarlas, observando cuidadosamente qué zonas serían las mejores e imaginándome ya árboles centenarios junto a los pinos carrascos, pero peco de inocente. En total he plantado unas 12 bellotas de quejigo y 2 de coscoja (Quercus coccifera), pero no me ha quedado más remedio que recordar, muy a mi pesar, que cerca hay cabras que podrían zamparse los brotes, por no hablar de los conejos y de los ratones de campo; pero oye, están en todo su derecho de comerse tan exquisitos manjares. Sólo queda acordarse (gracias, Lu) del Hombre Que Plantaba Árboles para darme cuenta de lo que consiguió hacer durante su vida. Durante el paseo en busca de lugares propicios para la plantación de estos árboles, me he encontrado con estos agradables seres:

Algunas parecían dormidas bajo la alfombra de acículas y las había de todos los tamaños. No conozco el nombre de estos hongos, así que si alguno de vosotros los conoce, agradecería mucho su intervención. La verdad es que de micología no he entendido mucho nunca, conozco algunas especies, pero luego me cuesta bastante relacionar la seta que estoy observando con la que aparece en la ficha de la guía de campo. El suelo estaba repleto de musgos verdes, casi fosforescentes, y de hierbecillas. Había también una especie de... no sabría como describirlo, pero disculpad mi vulgaridad: era como un escupitajo de babosa blanco y con burbujas, ni idea de qué podría ser, pero he visto varios, envolviendo palos y acículas secas.
Volviendo al tema de las repoblaciones, he de decir que todavía queda lo mejor, porque con 14 bellotas no se soluciona mucho. Este verano planté también algunas semillas de Juniperus oxycedrus (me encanta este nombre científico) por la zona, queda bastante tiempo para que germinen, ya que necesitan un tratamiento largo, laaaargo... y lo mismo germinan en seguida, que están mucho tiempo bajo tierra sin hacer nada; además, los enebros crecen lentamente. Tengo pensado plantar, más adelante, romeros, porque no hay ni uno en toda la sierra y cuando las flores primaverales se han secado, ya no queda ninguna planta melífera para satisfacer la demanda polinífera de los insectos (empiezo a hablar como un banquero, si es que se contagia tó). Los romeros se pueden conseguir cortando ramillas de unos 10 cm y clavándolas en tierra, manteniendo la humedad, eso sí. Utilizar para esta empresa alveolos ecológicos sería una buena idea; pero eso os lo contaré en verano, cuando lleve a cabo esta idea. Hasta entonces, esperemos que al menos la mitad de las bellotas se salven y crezcan pronto.

No os dejéis confiar: las bellotas de las dos especies son de igual tamaño, solo que la fotos están hechas a diferente altura.

El espino albar

2011-11-19T22:21:00.010+01:00

"[...] De ella nació un rosal blanco,
de él nació un espino albar;

crece el uno, crece el otro,

los dos se van a juntar [...]"

(Romance del Conde Olinos)

* * * * *

¡Por fin puedo publicar! Llevo varios días con problemas con el blog, no podía publicar entradas bien; al final he descubierto que se debía a un plug-in que tenía instalado: "Troll Emoticons". ¡Me estaban trolleando! Y tengo varias cosas publicables (decid esta palabra exagerando un acento catalán inventado, os reiréis) acumuladas. Bueno, solucionado el problema, vayamos al tema.
Desde principios de otoño podemos disfrutar de los frutos del espino albar (Crataegus monogyna). Esta mañana, por casualidad, en una caminata, me he encontrado, en un campo abandonado cercano a La Pulgosa, unos cuantos arbustos, no muy altos, pero repletos de rojos fructus crataegi.
Los frutos de este árbol o arbusto caducifolio son consumidos desde tiempos prehistóricos y la fructificación otoñal atrae innumerables especies de pájaros. Como el saúco, es planta de gentes celtas, ya que el majuelo representa el hogar de las hadas y es una puerta al mundo de los espíritus. Los frutos, que maduran en septiembre, permanecen en las ramas durante todo el invierno, y se les conoce como "majuelas" o "manzanitas de pastor". El espino albar o majuelo crece en laderas con herbazales anuales, formando setos intrincados en los claros y lindes de bosques, hasta los 1800 m de altitud. Gusta de los suelos frescos y arcillosos, nutritivos, aunque tolera los pobres y pedregosos.

Folium crataegi

En la Península Ibérica contamos con varias especies de Crataegus, como C. acerolus, el acerolo, originario de Creta y cultivado desde tiempos remotos, también se cultiva en algunas zonas. En el sureste peninsular también aparece C. laciniata, de vellosas hojas; C. oxyacantha aparece en el País Vasco y se hibrida con C. monogyna.
El espino albar es conocido por sus poderes curativos, regula la tensión arterial y se utilizan las flores para tratamientos del aparato circulatorio. Las hojas tiernas y las flores antes de abrirse son comestibles en una buena ensalada. Es antiespasmódico y tranquilizante y eficaz en caso de insomnio de origen nervioso. Los frutos se pueden tomar en infusión (no recuerdo si también se puede hacer mermelada con ellos, pero creo que sí) y tienen un elevado contenido en vitamina C.

El otoño en el pinar

2011-11-01T16:27:00.003+01:00

Una pequeña seta crece en el claro del bosque,
guarecida al lado de una gran piedra en la
ladera de una colina.

En el bosque mediterráneo, y especialmente en aquel formado principalmente por pinos y coscojares, el Otoño pasa como una sombra sin que los humanos lo noten a simple vista. Al contrario que en los hayedos, robledales y otros bosques de árboles de hoja plana de la mitad norte de la Península, los pinos no cambian de color. No se les caen las hojas, obviamente. Por eso, para el ojo no acostumbrado a los pequeños cambios de la Naturaleza, el pinar otoñal no supone un espectáculo visual. Para vislumbrar la capa marrón del Otoño en el pinar, hay que mirar el suelo y los arbustos...

No hay nada mejor para un próspero Otoño que una buena lluvia en Septiembre. Por desgracia, no la ha habido, así que tenemos que conformarnos con los chaparrones de Octubre y Noviembre, algo tardíos, si bien las últimas tormentas han cargado las plantas del matorral mediterráneo y el bosque luce esplendoroso, como si los árboles se encontrasen henchidos de líquido vital. Se dice en mi zona que esas lluvias de finales de Verano reviven los hongos que abrazan la tierra, y por eso las setas crecen abundantes en los Otoños verdaderos.

A lo que iba: como en el pinar es difícil ver cambios importantes a simple vista, hemos de observar el suelo para darnos cuenta de en qué época del año estamos. Aunque las lluvias de las que os he hablado no lleguen a tiempo, el frío y la humedad propias del Otoño empujarán la fuerza del bosque y alguna seta que otra aparecerá. Algunos brotes de Lithodora fruticosa sobresalen en los roquedos cubiertos de agujas de pino. La humedad hace que los musgos reverdezcan y parezcan esponjas de elfo, incluso las rocas que sobresalen en las cumbres parecen de otro color. Hay una niebla siniestra entre las copas de los árboles y las aves migratorias que todavía llegan de Centroeuropa se instalan en los ramajes del pino carrasco. El colirrojo tizón (Phoenicurus ochruros) es una de estas aves. El otro día, en la salida en la que se inspira esta entrada, estuve con unos colirrojos que me deleitaron con sus revoloteos alegres, se elevaban a toda velocidad, agitando las alas, hacia arriba, y hacían giros bruscos para posarse en una roca cercana. Había tres individuos: un macho y dos hembras. El macho tiene la cara y el pecho negro tizón, y la cola, pardorrojiza. Las hembras son más pardogrisáceas. Originariamente, el colirrojo tizón vivía en roquedos y zonas con peñascos y laderas, pero en la actualidad también se le encuentra en parques y jardines y en muros, en lugares cercanos al hombre.

Carbonero garrapinos (Parus ater)

En mi pueblo, desde la ventana, a veces veo ejemplares solitarios tomando el sol en el viejo tejado de la casa de enfrente. Mientras las hembras jugueteaban en aquella ladera repleta de tomillo, el macho nos observaba (a ellas y a mí) desde la roca, con ojo sabio. De repente, un pajarillo nos sobrevoló a toda velocidad, hasta posarse en la punta de un pino carrasco cercano. Era un precioso carbonero garrapinos (Parus ater), que se detuvo a picotear las yemas del árbol, en busca de pequeños insectos. Nunca había visto uno. Vi correr un conejo de tiesas orejas a esconderse en su madriguera. La zona donde observé todos estos seres no era muy extensa, pero, sin duda, un simple bosquecillo replantado puede mostrar un nivel natural de cierta calidad sin necesidad de utilizar artefactos caros. Gracias a la poca experiencia que he conseguido hasta ahora, me he dado cuenta de que, sentándome en una gran roca, bajo un árbol, a la espera de ver qué aparece, es un pasatiempo natural de lo más entretenido. Dependiendo de qué momento del día estemos hablando aparecerán unos animales y desaparecerán otros. Es como una muestra de los seres más típicos y fácilmente observables del bosque.

Los musgos yacen henchidos de humedad. Quizá debería haber algún que otro sombrerete de Suillus por ahí...

Y en la mañana grisácea sólo se oía el susurro de los pinos que sonaba.

Un año & agradecimientos

2011-10-21T20:56:00.000+02:00

Hoy ha hecho un año desde que comenzase a escribir entradas en este blog. Os contaré: yo venía de un planeta llamado WordPress, donde tenía mi blog sobre Naturaleza, en el que solía escribir simplemente por placer, aunque no solía recibir comentarios (al contrario que aquí; y esta fue una de las razones de que me pasase a Blogger). Sin embargo, un día se me torcieron las neuronas y me desperté queriendo hacerle un cambio de cara a la página. Así nació "El Saúco v1.1". Pero no. Cavilando sobre qué cambios innovadores podría realizar, empecé a buscar otros blogs de otros planetas y vi que había todo un mundo ahí afuera, con gente (del tipo de las que siempre he querido conocer) que entendía la Naturaleza, que veía más allá de una simple hoja, de cualquier matorral, de cualquier montaña. Así nació "El Saúco v2.0". Me costó muchísimo buscarle un nombre, así que le puse el mío, y cayó la suerte de que me llegó el apellido de un arbusto con propiedades casi arcanas y olvidadas, pero que vive en nuestros bosques, con sus propiedades de siempre, pero olvidadas por el Homo incompetente. El otro blog ahí se quedó, en la versión 1.1. Publiqué una o dos cosas después. Ya no más. Lo mejor de haberme cambiado, aparte de las aplicaciones que ofrece Blogger (y esto es algo secundario), son las personas que he conocido. Si tuviera que enumerar a todas esas increíbles personas... no acabaría, por eso no lo haré, cada uno, me imagino, sabe quién es. Sólo quería agradeceros a todos lo que hacéis en Internet, lo embellecéis con magníficas fotografías, con estudios ejemplares sobre comportamientos de animales que escapan a nuestra razón, pero que ahí están... Gracias por comentar mis entradas, uno hace lo que puede y suele gustarme el resultado, pero vuestros comentarios son el marco perfecto. Gracias.

A la orilla del Júcar

2011-09-24T23:55:00.003+02:00

El Otoño. El Otoño obliga al bosque a entregar lo mejor de sí mismo: aparecen los frutos rojos, las moras, los anaranjados escaramujos; crecen tesoros en forma de hongos, caen las hojas como de pergamino, las aves migradoras sobrevuelan la Península y se van y, sin embargo, otras vienen a descansar, a invernar. El Verano, por su parte, todavía descansa en las herbáceas orillas del Júcar, donde los chopos y las higueras mecen sus ramas al son del borboteo del agua cristalina que allana La Manchuela.

Aunque no lo parezca... es Albacete.

En la orilla, algunos pececillos relucientes se agrupan curiosos ante mi presencia, inquietos, mientras una culebra viperina (Natrix maura) de un color marrón pajizo ondea hacia ellos. Es una culebrilla delgada que nada con estilo. Nunca había visto una culebra viperina. ¡Qué ilusión me hace verla ondear sobre el lecho de guijarros! ¡Qué arte para nadar! ¡Qué estilo! ¡Cómo baila! El ofidio se desliza ante mis ojos y se esconde entre unos carrizos, junto a los peces, nada entre ellos en armonía y desaparece bajo la hierba. Los pájaros, como los papamoscas cerrojillos que se esconden en los ramajes de una higuera cercana, llenan el aire todavía frío de la mañana con sus cantos. El agua fluye sin cesar, reluciente.
-Pic. Pic. Wic, wic, wic, wic. Pic. Pic. -dice el papamoscas a lo lejos.
-Currrrruc. -le contesta una polla de agua que no consigo descubrir. El graznido resuena a través del túnel del río.

La margen del río es el reino de las hierbas y los insectos. Muchos caballitos del diablo, de color azul iridiscente, encuentran pareja sobre el bullir del agua. Diviso varias especies, algunos parecen agujas celestes y frágiles, como de cristal de Murano.

Sobre unas hojas de enredadera, unas jóvenes chinches pirrocóridas se apretujan.

Sobre una alta hierba, dos ejemplares de langosta egipcia (Anacridium aegyptiacum) calientan sus membranosos cuerpos a la luz del sol mañanero que ilumina el recodo, y una oruga peluda se estira hacia el cielo.
En el camino que baja a la ribera, hay un rosal silvestre repleto de escaramujos grandes y relucientes, hinchados y naranjas.

Las mariposas de la col siguen añadiendo su pálida presencia a nuestros campos. Con las alas rotas, incluso una frágil mariposa es capaz de volar.

El agua sigue fluyendo, las mariposas sobrevuelan las últimas flores del verano y los pájaros llenan el cielo valdeanguero de cantos forestales.

A veces...

2011-09-21T21:35:00.000+02:00

... una imagen vale más que mil palabras.

El búho que quería aprender

2011-09-16T21:01:00.002+02:00

No hace muchos días, me encontré con una profesora de mi (ex)instituto, donde me he formado durante estos dos últimos años. Ella me dio la noticia: un búho/lechuza se había instalado en uno de los plátanos que, como dos centinelas, vigilan la entrada de los profesores, y allí se pasaba el día durmiendo. Lo habían descubierto, se conoce, gracias a las egagrópilas que había esparcidas por el suelo. Supongo que sabréis qué es una egagrópila, pero para quien no lo sepa, lo explicaré: una egagrópila es una bolita de restos indigeribles (como huesos, pelos, espinas, etc.) que algunas aves regurgitan. Sin embargo, cuando yo he llegado, esta tarde, junto a uno de los dos árboles que tantas veces llegué a admirar mientras observaba la calle desde la clase de Francés, no había ninguna egagrópila. Una lástima, me habría gustado analizar alguna.

Ahí, entre las hojas del árbol de la izquierda...

Al animal, se conoce, le ha gustado el lugar. El pobre quería entrar al instituto para aprender, pero al ver el revuelo que se ha montado con los recortes y las añadiduras de horas, ha preferido quedarse en las puertas del centro. En fin, fuera bromas. Cuando he intentado vislumbrarlo, me han indicado el sitio donde se supone que utiliza de posadero durante el día, y allí... parecía que... ah no, era sólo un montón de hojas secas. ¡Espera! ¡Ahí está! En efecto, un búho chico (Asio otus) (me habían dicho que podría ser un búho real (Bubo bubo), pero lo dudé mucho, más normal era un búho chico, ¿no?) me miraba con ojos vidriosos. Me he puesto debajo de él y me ha seguido con la mirada... ese búho mágico que ha tenido la buena idea de instalarse en ese árbol justo el año en que yo me voy del instituto, del bachillerato, de la ciudad. Era un ave maravillosa y extraña, y aunque conocía su presencia gracias a plumas que he encontrado en algunos sitios, nunca había llegado a verlo en libertad. Porque es este un estrígido que ha querido intentar aprender y se ha quedado a las puertas de la enseñanza. Al comentarles que hay un búho tan cerca de nosotros, algunos se sorprenden: "¡Pensaba que vivían más en bosques y campos que en ciudades!". Yo también. Pero ahí está la prueba. Hay jardines y parques cerca, quizás busque ahí su comida, o incluso puede que haya micromamíferos más cerca, en el patio. Estos son los ciudadanos invisibles, los ciudadanos sin voz, que sufren el ruido y la contaminación tanto o más que nosotros. Siempre digo que tenemos más de lo que vemos, y que no sabemos lo que tenemos porque no sabemos verlo, miramos sin ver y a veces, la Naturaleza nos sorprende con imágenes como éstas, que podemos encontrar si sabemos mirar y escuchar con atención:

El bosque completo

2011-09-11T13:55:00.012+02:00

Siguiendo con el tema del que hablé en la entrada anterior, mostraré aquí una foto del bosque tipo del Parque Natural de los Calares del Río Mundo y de la Sima (Albacete), donde pasé el día ayer. Es este un bosque auténtico, hay pocas replantaciones; si bien una zona que sufrió un incendio comienza a recuperarse, y los pinos ya crecen fuertes y sanos. En mi crítica a las repoblaciones de la segunda mitad del siglo XX, diré lo siguiente: estoy a favor en parte, ya que estoy de acuerdo con que los bosques en general ofrecen refugio a decenas de animales, pero ¿acaso no sería mejor si esas replantaciones tuviesen un sotobosque estable y bien formado, que ofreciese no sólo refugio, sino también alimento a las criaturas que viven en la floresta? El hombre, con su poder regenerador (cuando quiere, y aunque deba, no quiere), puede volver a plantar los arbustos endémicos de las zonas en las que faltan. Nuestra misión en el mundo, como humanos y guardianes de la Tierra, es la de mantener la biodiversidad, la estabilidad natural; pero algo falla y parece que no hacemos los deberes.
En la fotografía de este 'bosque tipo', observamos el típico perfil del bosque mediterráneo:

1. Encina (Quercus ilex)
2. Enebro de la miera (Juniperus oxycedrus)
3. Pino salgareño, negral o laricio (Pinus nigra)
4. Quejigo (Quercus faginea)
5. Hierbas primaverales y estivales, gramíneas
6. Romero (Rosmarinus officinalis)
7. Cardos (Eryngium campestre)

A pesar de que en la foto no encontramos una amplia muestra, es más que suficiente. En otras zonas también encontramos rosales silvestres, espinos albares, zarzaparillas, zarzamoras, fresnos, nogales y vides, esenciales para alimentar a los mamíferos y a las aves que componen la unidad del bosque. En el Cerro de San Cristóbal, al tratarse de un bosque bastante mal gestionado, no encontramos encinas, quejigos, ni romeros, aunque aparecen enebros de forma demasiado dispersa.

En las laderas cercanas al río Tus, pude observar arrendajos, infinidad de especies de pájaros, gran variedad de insectos, plantas, flores, etc. En las altas laderas rocosas, se veían los restos blanquecinos de excrementos que, como cascadas, caían desde los nidos de las rapaces.

Quisiéramos gestionar bien los bosques que una vez intentamos recuperar, y para ello debemos tomar ejemplo de los bosques naturales, de los bosques salvajes. No pretendo que creemos un bosque perfecto perfectísimo, sino que animo a la especie humana a repoblar el mundo de forma que ayudemos a la Naturaleza para que, llegado un determinado momento, pueda regenerarse a sí misma.

Magnífica encina en la zona cercana a Tus

Quejigo (Quercus faginea)

Río Tus

Piso arbustivo not found (Actualizado)

2011-08-26T08:39:00.141+02:00

Durante la segunda mitad del siglo XX, son conocidos los intentos repoblacionales de bosques de coníferas en la mayor parte de España. La provincia de Albacete no se quedaría atrás: en las estribaciones del sur de la Cordillera de Montearagón, al lado de Chinchilla, hicieron una replantación con cientos de pinos carrascos (Pinus halepensis). Esta repoblación ocupa las zonas comprendidas entre el Cerro de San Cristóbal y El Morrón, pasando también por el Alto de la Almazara y extendiéndose hacia el Norte. El pino carrasco es un pino mediterráneo muy resistente a las sequías y a las heladas (cuando se acostumbran, claro está) que se adapta en seguida y que tiene muchas propiedades: su corteza se utiliza para curtir pieles, la resina se utiliza para hacer aceites y la madera, aun siendo de baja calidad, se utiliza para construir muebles.
Antes de la replantación, el cerro debió ser un erial pedregoso, tal y como demuestran varios grabados antiguos, pero se supone que en una época muy antigua, debió estar cubierta por masas boscosas, aunque la memoria del hombre lo haya olvidado. Si observamos el siguiente grabado del siglo XIX, que representa una "vista en Real segun el Plan Geometrico dela Ciudad y Castillo de Chinchilla por la parte del Mediodia" y "por la parte del Norte", y hacemos caso al dibujante decimonónico, tampoco habría arboledas hace más de cien años en el Cerro de San Cristóbal:

30 de Mayo de 1811

La zona de la que hablamos en esta entrada, en una fotografía de antes de 1975 (teniendo en cuenta que la antena no está) desde Chinchilla.

La antena, recién construida en 1975, sobe el Cerro de San Cristóbal. Nótese el tamaño de los pinos.

Vista aérea de la zona en la actualidad. Se observa parte de Chinchilla en la parte inferior de la foto, que corresponde a la zona oeste. A los pies del cerro (parte inferior de la foto), se observa el destrozo de la Rambla del Cañaveral.

Vista actual del Alto de Almazara desde el castillo.

El Cerro de San Cristóbal, en Invierno (antes del destrozo de la Rambla del Cañaveral). Foto obtenida del Rincón Manchego.

Un amigo del pueblo me mostró, hace unos meses, un gran enebro de la miera (Juniperus oxycedrus) con sus característicos frutos globosos de color rojo oscuro, en una zona alta del cerro, casi en la cumbre, escondido en un roquedo anaranjado. Este gran enebro, algo achaparrado, es el Enebro número 1. No sabemos cómo llegó allí, tal vez ya estaba antes de la replantación de pinos, o quizás fuese un sobreviviente de la época en que había más árboles en la zona, cientos de años atrás. Como en muchos de los bosques replantados con coníferas en el siglo XX, tampoco en este cerro se ocuparon de añadir un piso arbustivo que completase el ecosistema, lo cual generaría alimento para gran variedad de seres, en especial aves. Hoy, existen hierbas primaverales y otoñales, y hasta hace poco tiempo no encontrábamos otra especie arbórea que el pino carrasco. No se plantaron encinas, tan típicas de la zona; los olmos, muy abundantes en los llanos, no han conseguido conquistar las alturas, que, en el punto más alto de la zona, llegan a los 900 m.; y nada de romeros ni retamas. Por el contrario, hay tomillos, espliego, hierbas como el té de roca (Jasonia glutinosa), de pegajosas hojas y aromáticos tallos; semiarbustos, como el Phlomis lychnitis, de velludas hojillas alargadas, y muchos cardos (Onopordum acanthum, Eryngium campestre). Sin embargo, en algunas laderas oscuras crecen coscojas (Quercus coccifera) muy pegadas a los troncos de algunos pinos. Todavía no producen bellotas y tienen una altura de un metro y medio aproximadamente todas ellas. La primera vez que las vi, me llamó la atención lo pegadas que estaban a los ahumados troncos de los pinos.

Gálbulos de enebro de la miera (Juniperus oxycedrus)

A partir de ahí, encontré otros enebros, mucho más pequeños y que aún no han alcanzado la edad suficiente para empezar a fructificar. Observando con más calma, al inicio de uno de los senderos más transitados por los paseantes, descubrí un pequeño enebro a los pies de un delgado pino. Es el primero que se divisa al entrar al bosque y el más fácil de ver, mide unos 30 centímetros de altura. A este pequeño enebro lo llamé Enebro número 2. Es muy difícil hacer que brote un enebro de las semillas, que se encuentran en los frutos, pero siempre puede intentarse. Los frutos se recolectan preferiblemente entre junio y octubre, aunque en realidad la época no importa: los frutos deben estar del color rojo característico. Primero se extraen las semillas del fruto, para lo cual se retira la cubierta externa, y después se puede proceder a plantarlas. Se pueden almacenar en un lugar frío durante unos meses, aunque también podemos plantar las semillas directamente tras su extracción del fruto: se hunden en una mezcla de turba y arena de río durante el otoño. La semilla puede tardar entre cinco meses y dos o tres años, así que no desesperéis. Yo lo estoy intentando para repoblar el bosque un poco. Con esto llegamos al Enebro número 3, de un tamaño entremedias del Enebro número 1 y el Enebro número 2. Como veis, nombré a los enebros por orden de "descubrimiento". Este nuevo enebro, que encontré este año, está también a los pies de otro pino carrasco cercano a un amplio pedregal y dentro de muy pocos años, imagino, será capaz de producir gálbulos, que son los frutos del enebro. No muy lejos de este último Juniperus, encontré al Enebro número 4, pequeño y achaparrado. El total de enebros localizados suma cuatro, pero están demasiado dispersos entre ellos como para formar un piso arbustivo uniforme, y dudo que haya más, aunque nunca se sabe los secretos que ofrece un bosque, aunque sea replantado. Me llamó la atención que, al igual que las coscojas, los enebros estaban a los pies de algún pino; no crecían en medio del bosque. Tal vez algún animal tenga algo que ver.

Enebro número 2

Enebro número 3

Enebro número 4

Últimamente pienso en lo importante que es un bosque cuando hay vegetales de determinado tipo en cada piso. El piso herbáceo ofrece la mayor parte de alimento a insectos como los saltamontes y demás presas potenciales de pajarillos, reptiles y otros insectos depredadores, además de anfibios como el sapo corredor (Epidalea calamita), el más común en la zona. El piso arbustivo, por su parte, también ofrece alimento a muchos insectos, pero también proporciona frutos para aves y mamíferos. Muchos micromamíferos, como el lirón careto (Eliomys quercinus) o el ratón de campo (Apodemus sylvaticus), precisan bayas y otras golosinas para guardar en sus despensas subterráneas y así pasar los duros inviernos y los secos veranos ibéricos. En todo el cerro, únicamente he encontrado una zarza, y está plantada intencionadamente, ya que está rodeada por una muralla de pequeñas piedras que alguien colocó para protegerla y cerca hay otras plantas dispuestas de similar manera. Como signo de aprobación, coloqué unas piñas alrededor, espero que la persona que las "cuida" se haya dado cuenta. En el piso arbóreo se ofrece refugio a aves y ardillas, y muchas especies desarrollan frutos "aptos para consumo animal".
Al llegar a un claro del bosque, mi mente se vacía de lirones, ratones, sapos y pajaruelos. El sol ilumina la alfombra de agujas de pino, porque no hay otra cosa que iluminar. Sólo algunos grupos dispersos de esparto (Stipa tenacissima) decoran la soledad del suelo silvano.

Sin embargo, cuando me interno de nuevo en la "espesura" (por llamarlo de alguna manera) para llegar al final del bosque, observo los amplios campos que recuerdan a los de Pelennor. Unos tubos negros de rejilla sobresalen de las hiebras secas y amarillas: replantaciones. Me acerco a mirar. En el primer tubo no hay nada, solamente telarañas. En el segundo, hierbas del año. En el tercero, un pino de agujas ligeramente diferentes a las del pino carrasco asoma tímidamente por el borde del plástico. En el cuarto y en los siguientes, encuentro encinas y arbustos aromáticos como el romero. Algo es algo, el hombre blanco ya empieza a darse cuenta de la importancia de la variedad floral en nuestros campos para que la variedad faunística sea mayor. La biodiversidad de una zona debería ser motivo de orgullo para sus habitantes, pero en La Mancha algo falla.

La soledad del paisaje sin árboles. El límite del bosque que se extiende sobre el Cerro de San Cristobal termina aquí, en las Muelas y Corredores ibéricos de la Serranía de Montearagón. Se trata de vastas praderas cubiertas por esparto (Stipa tenacissima) y arbustos muy espinosos cuyo nombre desconozco, pero un pinchazo en el dedo es aviso suficiente para no tocarlos. No faltan los cardos (Onopordum nervosum & Eryngium campestre) y abundan las perdices y los conejos.

Estoy más a favor que nadie de las replantaciones con árboles autóctonos. Estoy de acuerdo (y lo sé de primera mano) con que ofrecen refugio a bastantes animales. Pero no creo que la manera que el hombre ha tenido de replantar nuestros campos sea la adecuada. Cuando uno mira un bosque, no debe ver los árboles como un ejército: no hay cosa más artificial que un bosque con todos los árboles en fila india. Un bosque no es un parque ni un bulevar. En una ocasión, el gran Félix dijo: "El bosque auténtico son los árboles tal y como Dios les puso: desordenadamente ordenados, mezclados con arbustos, rodeados de los cadáveres de los gigantes que abatió el rayo, dando sombra a su vez a los pequeños hijos de estos árboles que buscan la luz y que quieren perpetuarse en esa unidad fantástica, maravillosa, que se llama el bosque de hoja caduca, el bosque caducifolio". Albacete no es tierra de bosques de árboles caducifolios: es más de encinares, enebrales y pinares; pero se puede, de igual manera, adecuar estas importantes palabras a nuestros bosques sudorientales. Regenerar un bosque son palabras importantes. Las mismas gentes del lugar deberían impregnarse de la alegría de crear un nuevo superorganismo que da alegría y verdor a una tierra llana, seca pero con potencial. ¿Y si diésemos diez bellotas de encina y varios plantones de diferentes especies autóctonas y se les encargase plantarlas en una zona determinada, habiéndose informado antes de las cualidades de cada planta? ¿Y si, en vez de terminar de destrozar la Rambla del Cañaveral, se repoblase con encinas, pinos, almendros, retamas, enebros, sabinas y olmos y álamos la zona destruida? ¿Y si los políticos hiciesen algo? Está claro que hace falta un cambio de mentalidad. El bosque necesita ser repoblado con diferentes especies (siempre de aquí, no lo olvidéis) que puedan generar belleza y alegría a nuestros campos. Una vez, hace mucho tiempo, el hombre destruyó los campos que le vieron encender y controlar el primer fuego. Nosotros, como descendientes de esos primeros hombres, tenemos el deber de regenerar la vida perdida.

Actualizado: en tres últimos paseos, he encontrado varios enebros, demasiado pequeños todavía para producir gálbulas. El total de enebros observados supera la decena, pero están demasiado alejados los unos de los otros como para formar un sotobosque general. Algunos se encuentran en lomas desnudas cercanas a replantaciones (no cuento los replantados) de otras plantas. En otra zona, bastante alejada del bosque del que hablo (muy a las afueras, en dirección a El Rincón, hacia el este) en un campo de cultivo abandonado, he encontrado, esta misma mañana (31/8/11), un enebro de más de medio metro de altura, pero sin ninguna gálbula. Ya no tiene sentido seguir llamándolos "enebro 5", "enebro 6"... Cerca del enebro, había varias encinas, dos de ellas repletas de bellotas, todavía verdes; y alguna que otra coscoja, con bellotas de poco tiempo, también verdes. Más adelante iré a recolectar bellotas de encina y coscoja, para plantarlas en zonas más cercanas al pueblo. Como digo, todo está demasiado pequeño y "repartido" por la zona como para formar una masa boscosa uniforme, con piso arbustivo de buen nivel. Otro pequeño enebro, cercano a estas encinas, también crece lentamente a la sombra de un pino, y tiene pocas gálbulas verdosas.

Al-karawan

2011-08-17T18:52:00.003+02:00

"¿Tú? Tú tienes ojos amarillos como los alcaravanes; te llamaré Alfanhuí, porque este es el nombre con que los alcaravanes se gritan los unos a los otros... al-fan-huí, al-fan-huí"
Industrias y andanzas de Alfanhuí, Rafael Sánchez Ferlosio

No pude evitar pensar, al ver un pequeño grupo de alcaravanes revoloteando el otro día en unas tierras de cultivo cercanas a La Felipa, en lo que le dijo el maestro de Alfanhuí al conocerlo. Era una de esas tardes de agosto en que el cielo está cubierto por una capa impenetrable para el sol de nubes de todos los tonos posibles de gris. El calor reinaba aquel día y la humedad lo envolvía todo. La característica tierra rojiza de La Mancha absorbía con deseo el agua que, a intervalos, caía de las nubes. Vi un zorro muerto en la carretera, tenía los dientes fuera y los ojos cerrados como con fuerza; es el segundo que veo este año. Cerca de él, y esto me llamó la atención, había un alcaudón común (Lanius senator) al que pude fotografiar sin que se espantase. Los alcaudones, según he observado en dos especies (L. senator & L. meridionalis) en la misma zona, son pájaros confiados que permiten que los humanos se acerquen (aunque siempre con una prudente distancia). No muy lejos de donde estaba el zorrillo muerto, un cernícalo inmaduro y anillado descansaba en un poste de alta tensión. Acaso ambas aves estuvieron alimentándose del cadáver antes que yo llegara, quién sabe. Los cernícalos vulgares son rapaces generalmente comunes en esta zona de Albacete; a veces se les observa cirniéndose y mirando hacia el suelo en medio de los campos recién segados, quietos en el aire, con espasmos en las alas; nosotros no podemos verlo, pero quizá haya un ratón o un topillo que ha movido una pata en la inmensidad del campo, y el cernícalo lo ha visto...
Más adelante, a las afueras de la pedanía chinchillana, un aleteo llamóme la atención. Estaban lejos, cerca de unos húmedos almendros. Al principio pensé que se trataba de un grupo de sisones (Tetrax tetrax), porque vi que parte de las alas eran blancas como la nieve, pero no. Los sisones, pequeñas avutardas comunes aquí, tienen las alas blancas completamente, con manchas negras muy dispersas. Éstas aves, aparte de ser más delgaduchas, tenían la parte superior de las alas mimética con la tierras en barbecho. De repente, dejaron de volar todas excepto una, y parecieron desaparecer en la tierra. Sin duda el plumaje las camuflaba. Aguzando la vista, divisé al último ejemplar en el aire, que se precipitó al suelo y se quedó de pie, expectante ante mi presencia, que ya la habían notado. Al posarse, también desapareció, pero en un último intento de avistar al animal con el zoom de la cámara, conseguí localizarlo. En la pantalla de la cámara apareció un ave zancuda de plumaje castaño y cabeza fea, con el ojo amarillo como una moneda de 20 céntimos y un bigote negro. Era un alcaraván (Burhinus oedicnemus). Caminó unos pasos y me hizo gracia su forma de hacerlo, con la cabeza gacha hacia delante. No me lo podía creer, siempre había deseado ver uno, y yo sabía que por aquí hay, porque el hábitat es el apropiado, ¡y por fin..! Sólo pude hacerle dos fotos que, aunque de pésima calidad, me hacen recordar el momento; pero preferí hacer un dibujo. Estaba ilusionadísimo y la alegría me dura hasta hoy.

Un paseo

2011-08-07T20:01:00.004+02:00

Cuando a la caída de la tarde subo la cuesta que lleva al monte y observo las hierbas estivales, ya secas, me invade una extraña sensación. Los hipéricos ya no son amarillos, son pardo-rojizos; el té de roca ya florece, las siemprevivas estiran sus flores amarillas al cielo y las demás hierbas del año ya decaen. Antes de ver las sombras del bosque, antes de avistar un pino, antes de llegar a la curva que lleva a los senderos del bosque, ya me llega el aroma de los pinos carrascos combinado con el del tomillo y el musgo. En la curva de la garita, el gran pino espera mi llegada, como alentándome en la ardua subida de la rampa. Ya llego, ya. A mi derecha, todos los pinos aplauden mi subida agitando sus ramas con el viento, y se oye una sinfonía natural cuando toca sus agujas verdes, doradas a esa hora por el sol. Sigo caminando... la carretera sigue hacia arriba tras la curva, pero yo empiezo a internarme en el bosque por uno de los senderos que, como afluentes de un gran río, desembocan en el asfalto. El sol, que al rato tocará la línea del horizonte manchego, alarga las sombras y parece que la noche comienza a extender su ejército. La caminata me lleva hasta un pino caído que permanece unido a la tierra madre con la mitad de sus raíces, mientras que la otra mitad se levanta arqueada hacia la bóveda celeste, creando un agujero entre la base del árbol y la tierra, un agujero como de vergüenza, como de algo íntimo y vergonzoso que no debe ser visto... La copa crea una pared frondosa que me oculta de la severa mirada solar durante un momento. Al llegar al enorme cortafuegos, una enorme avenida terrosa que baja desde la cumbre hasta los riscos naranjas, me detengo a observar los altos cardos, que ya están secos y sólo les cabe esperar que una lluvia, una ráfaga de viento o una nevada los arranque de cuajo. Miro hacia el pueblo y el sol me da de frente. Las plantas, los mosquitos del aire, los árboles, todo tiene una aureola de luz que les da un aspecto como de algo que se acaba, como de un verano que prepara su retirada. Hay libélulas rojas que me rodean y se posan en las pinchudas hojas y me observan, y las lagartijas se retiran a dormir. Todo se apaga en el bosque y los insectos se esconden, a pesar de que al caminar por entre las secas hierbas, decenas de saltamontes saltan para evitar que los aplaste, porque esta es la época de los saltamontes. Sigo el sendero y vuelvo a entrar al bosque; bajo los pinos ya reina lo oscuro, y no hay sombras, porque no hay luz que ensombrezca, y se muestran los árboles tal y como son, con sus negros cuerpos elevándose para captar los últimos destellos y con sus conversaciones sencillas. En un recodo, me encuentro entre el espliego, y doy a mi alma a oler las albas hojas del matorral, donde las lagartijas se esconden. Un último rayo de sol me avisa de que he de irme, pero si por mí fuera, sería una roca negra, caliza, de las que se ensanchan en los tomillares, cubiertas de líquenes y blando musgo como pelo de rata, bajo la que se guarecen sapos, escorpiones, hormigas, lagartijas y miles de extraordinarios seres ignorados, y sería feliz porque formaría parte de la unidad del bosque. Aún no he dejado mis árboles y ya los echo de menos, las agujas del pino caído, que me acarician, sin pinchar, mi cálida mano sienten mi despedida, y yo más la siento. He dejado el bosque, pero volveré, y hasta entonces no puedo dejar de pensar... ¿cuándo sera? ¿Cuándo aspiraré el aroma de los pinos, la roca blanca, el musgo, el espliego, y todos los olores que caracterizan al bosque mediterráneo?

El reptil costero

2011-08-02T17:23:00.001+02:00

La salamanquesa rosada (Hemidactylus turcicus) es un gecónido ampliamente distribuido por la región mediterránea. Con esta me encontré hace unas semanas en Alicante, bajo una gran piedra, y acompañada de decenas de cochinillas de la humedad. Son animales rápidos que saltan si se ven en peligro, y se dice que viven más ligados al hombre que la salamanquesa común (Tarentola mauritanica). Me costó mucho fotografiarla, ya que corría a esconderse cuando se veía descubierta, hasta que, al final, lo conseguí; al acercarse la hora del crepúsculo, la luz no era buena, pero apta para que este pequeño reptil comenzase su actividad. En la foto inferior se puede observar un ejemplo de hábitat de la salamanquesa rosada, y aunque normalmente viven cercanas a edificios, también ocupan tomillares y pedregales.
Soy de los que acudían a salvar, en el colegio, una salamanquesa a punto de morir bajo el escobazo de una monja ignorante de las costumbres reptilianas, que tanto nos favorecen sin que nos demos cuenta. Más de una vez pude salvar salamanquesas, que soltaba en lugares más seguros. Aquellas salamanquesas no eran como ésta, porque aquí es más normal observar a la mauritanica. Todas las noches calurosas, las farolas se cubren de gecos en busca de mosquitillos y polillas que comer.

Ratón de campo

2011-07-28T23:55:00.002+02:00

Pude fotografiar el otro día a este ratón de campo (Apodemus sylvaticus) del Cerro de San Cristóbal. Se dice que es el mamífero más abundante en nuestros campos e incluso parece ser que la población de este micromamífero en un lugar determina su salud ambiental. Es una especie muy cosmopolita, y lo mismo ocupa bosques de coníferas de pino carrasco (como éste de la foto) o terrenos semiáridos y húmedos e incluso habita en la fría Islandia. Es una criatura nocturna, aunque las hembras en período reproductor a veces pueden ser vistas a la luz del día. Se alimentan de semillas, hongos, bellotas, hierbas e insectos pequeños. De movimientos rápidos, el ratón de campo puede desplazarse saltando a toda velocidad cuando se encuentra en peligro, aunque gracias a sus enormes pabellones auditivos, seguro que nos oye antes de que consigamos acercarnos lo suficiente; cuesta verlo. Vive en galerías subterráneas y agujeros, y no llegan a los tres años de longevidad.

Bellota roída por un ratón de campo.

Flamencos en Horna

2011-07-03T16:04:00.000+02:00

Estos flamencos rosas (Phoenicopterus roseus) se codeaban con fochas, cigüeñuelas, anátidas e incluso con una malvasía cabeciblanca (Oxyura leucocephala) algo tímida, que se escondía entre los carrizos. La laguna está en Horna, Chinchilla de Montearagón, lugar conocido por los aficionados a la ornitología. Dicen que hay tarros blancos, pero yo, con haber visto una malvasía cabeciblanca, me siento realizado. Una lástima (o no) que sean tan tímidas, porque en cuanto se sintió observada, se sumergió.

Una difícil situación (para la Papilio machaon)

2011-06-30T01:17:00.008+02:00

¿Quién no conoce a la bella mariposa macaón? ¿Quién no la ha visto sobrevolar los amplios campos primaverales o incluso perdida en un parque? Hoy en día es normal que ninguno responda estas preguntas, ya que la mariposa Papilio machaon se encuentra en grave peligro de extinción. Algo malo ocurre en nuestros campos, pero ¿de quién es la culpa? Aquí hay culpables, compañeros, pero no perdamos el tiempo en buscarlos, hay mucho que hacer. Cada día, decenas de especies desaparecen de nuestros campos y el humano no se da cuenta de ello, tal vez por ignorancia y desconocimiento o quizás mira hacia otro lado.

Mi zona es una tierra seca en verano pero fértil, da flores olorosas en primavera y no falta la biodiversidad (huelga decir que cada vez hay menos). En las cunetas de las carreteras crecen plantas herbáceas que nadie planta, altos y pinchudos cardos e hinojo. El hinojo (Foeniculum vulgare) es una planta herbácea y sumamente aromática que alcanza los dos metros de altura, y sus hojas son finas y acaban en segmentos delgados como agujas verdes. Allí, escondidas entre los hinojos, viven las orugas de Papilio machaon. Aunque también se alimentan de otras plantas, como el eneldo, el perejil o la ruda, aquí es muy común verlas desarrollarse sobre los hinojos.

No sólo el hombre, con sus modernos métodos agrarios y su obsesión por eliminar todo bicho viviente que "dañe" los cultivos, es un peligro para la mariposa macaón. Existen especies de dípteros pertenecientes al género Larvaevoridae (Tachinidae) que suponen una gran amenaza para estos lepidópteros. A simple vista, asemejan moscas normales, pero guardan el secreto de su desagradable desarrollo larvario en su interior. La hembra deposita sus huevos sobre o en una oruga (o en la planta de que se alimentan las orugas) y, con el tiempo, las larvas eclosionan y comienzan a devorarla desde dentro, sin dañar órganos vitales. Cuanto están completamente desarrolladas, las larvas parásitas atraviesan la piel de la oruga y caen al suelo, donde crisalidan. La oruga parasitada permanece enganchada todavía a la rama, con el lomo abierto, la hemolinfa saliendo casi a chorro y, finalmente, muere. Generalmente, tan sólo un 5% de las orugas parasitadas consiguen llegar a crisálidas, lo que es un poco descorazonador. Y teniendo en cuenta que, en la primera etapa del estudio que estoy llevando a cabo, sólo una oruga de siete consiguió llegar a adulta, nos encontramos ante una situación difícil. Lo que es más: en una observación que hice en la zona donde hay hinojos, entre Chinchilla de Montearagón y La Felipa, casi todas las orugas que encontré estaban como he descrito antes, agarradas fuertemente a las hojas de hinojo, con medio cuerpo colgando y empapadas en su propia sangre verde y espumosa. Siento ser tan gráfico, pero es para que comprendáis la importancia de este problema. Y os puedo jurar que había decenas de orugas. Aparte del problema de los taquínidos, están las avispas icneumónidas que pueden encontrar las crisálidas que hayan conseguido llegar a ese punto sin ser molestadas y que se desarrollan a base de los líquidos precelulares de la propia crisálida; los reptiles, anfibios, aves, etc. que podrían conseguir devorar las orugas y a los adultos.

Llegados a este punto, se me ocurrió una idea (ni siquiera pensé en la posible ilegalidad del asunto): tal vez, si se mantuviese a las orugas en un lugar a salvo, y consiguiesen desarrollarse hasta llegar a adultas, tendrían más probabilidades de sobrevivir. Intenté buscar más orugas -a ser posible, sanas- y me puse a cuidarlas en un recipiente a prueba de moscas larvevóridas, así conseguiría obtener más ejemplares y lo que haré, finalmente, será liberarlos en su medio, así que guardé algunas y las alimenté con el hinojo de su hábitat. Lo malo era que las orugas que había cogido, grandes y rollizas, estaban todas parasitadas (sólo una de siete, como he dicho antes, llegó a volar). Me di cuenta de que el problema era el tamaño de las orugas, así que pensé que cuanto más pequeñas fuesen, más sanas estarían. En la segunda etapa del intento de recuperación de la macaón en la estepa albaceteña, de siete orugas en L1 y L2, sólo una murió a causa de las moscas larvevóridas. En las etapas tres y cuatro, que estoy desarrollando esta semana, cuento con dos grupos de orugas (siete grandes en uno y nueve de diversos tamaños) y dos crisálidas. Seguramente estos ejemplares que intento proteger no significan mucho en la población de Papilio machaon de la zona, pero si no se hace algo, ¿qué pasará entonces? Es obvio que no podemos cargarnos a las moscas larvevóridas, a las avispas inceumónidas y a todos los parásitos de las mariposas, además, ¿qué culpa tienen estos parásitos de crecer de esa manera, a base de orugas de amenazadas mariposas?

Recuerdo ahora mismo unos "avistamientos" de macaón que hice cuando era pequeño, en la zona que ahora es un enorme y feo aparcamiento debajo de Chinchilla. Ese lugar era una gran explanada verde (y un poco gorrina, dicho sea de paso) en la que había macaones, un pequeño riachuelo (el "río de la peste") y zonas arboladas y abandonados campos de cultivo. El futuro de las criaturas de nuestros campos está en nuestras manos, porque esa es nuestra misión en la Tierra: reparar lo que una vez destruimos.

No sé si las autoridades competentes en el tema deberían hacer algo, tal vez montar una especie de granja... eh... de mariposas o insectos amenazados sería lo mejor, ya que si se promulga una ley que "proteja" estos animales sería como echar un vaso de agua dulce en el mar: ¿quién protege a las frágiles orugas de las moscas, las avispas icneumónidas, los depredadores? Y lo más importante (y lo que genera todo este problema), ¿quién dicta las leyes que rigen en los campos de cultivo?

Quiero dejar claro que la Naturaleza, de la que formamos parte, nos necesita. Éste es un problema que nos concierne a todos. Para la gente a la que la estabilidad de nuestros ecosistemas le importa menos que la g de "gnomo", todo esto puede parecerles una tontería, algo prescindible, pero no saben que la Tierra, los sistemas, de los cuales dependemos, están interconectados, y cuando falla un eslabón, algo malo pasa.

Joven larva de Papilio machaon, descansando en una mata de hinojo.

Con un conocido, a punto de crisalidar. Estaría despidiéndose en esta vida.

Sunshine award

2011-06-11T00:28:00.002+02:00

Mi paisano Javier, desde su blog Fotografías de Albacete, me ha concedido el Sunshine Award, un premio de internet nexo de unión entre blogueros. No soy muy fan de estos premios pero, por ser el primero que me entregan, y ¡qué distinción! ¡El que me lo da es de mi tierra! Pues hala, yo lo acepto encantadísimo de la vida. Este premio he de entregarlo a 12 personas más, aunque no sé a quién dárselos, y me da que a lo mejor no les gusta ser seleccionados, por el rollo de que quizá sus blogs sean monotemáticos y no quieran introducir nada diferente; pero bueno, yo lo hago. Según Javier, las normas de este award son:

1. Primero hay que agradecerle a quien te ha seleccionado que te haya dado el premio, cosa que haré en cuanto termine de escribir esta entrada.
2. Después, se escribe un post sobre el premio (lo sé, he hecho el paso 2 antes que el 1, pero ¿y qué?)
3. Entregarlo a doce blogs que consideremos merecedores de recibir el premio.
4. Colocar el enlace de cada blog premiado (debajo, los míos).
5. Finalmente, se comunica a cada premiado la distinción con que les hemos premiado.

Yo sigo sin saber exactamente cómo funciona este premio, pero me hace ilusión sentirme parte del "grupo". And the winners are:

Mundo Natural Faluke
Conversa da Semana
La naturaleza astur también es de cuento
Un Paseo Manchego
Blog de Laura. Espera, ¡una foto!
Hiberno manchego
La Naturaleza que nos queda
Bicherío del Alto Nalón
Bicheando
Mi azul de mar
Paseando por un trocito del paraíso
Así me perdí en tu universo de noches fugaces y días extraños...

Por fin he terminado la Selectividad, ahora, veranito en el campo y relax.

Las orugas crecen

2011-05-27T21:55:00.001+02:00

¿Recordáis cuando nacieron? Pues mirad... en qué se han convertido las Samias.

Las orugas han pasado por cinco instares antes de convertirse en lo que son ahora: enormes seres rechonchos y blanquecinos cubiertos de un polvillo pálido y medio pegajoso y de espinas que no pinchan. Son gordas, y sus regordetes pies falsos con ventosas se agarran con mucha fuerza a cualquier cosa, a no ser que se trate de una superficie resbaladiza, como una mesa. Se zampan las hojas de aligustre a una velocidad de vértigo y más vale que no estén en contacto con sus... eh... residuos, ya que se ponen enfermas en seguida, aunque son fáciles de criar.

Ahora vendrá lo difícil: mantener la humedad correcta para que el imago, cuando salga del capullo, pueda extender las alas correctamente. El año pasado, de varios capullos, sólo una emergió con las alas intactas.

Como veis, tienen las mismas necesidades que un bebé y lo único que hacen es "comer, cagar y dormir".

Sobre la importancia de guardar un cierto decoro en el monte

2011-05-22T23:04:00.005+02:00

Cada vez estoy más convencido de que el monte es para los elegidos. No es por ser rácano. ¿Habéis visto ese anuncio de una conocida empresa de telefonía móvil que dice: ¿No te parece que cuando algo es realmente bueno, debería poder disfrutarlo todo el mundo? Pues sinceramente, yo creo que no.

No quisiera ser tan censurador, pero déjenme que me explique. Ayer salí a dar un paseo por el campo. El sol de mayo y las recientes lluvias han propiciado el avance de la primavera hacia el verano, y algunas plantas enseñaban sus flores con orgullo.

Hippocrepis

Linum sp

Bellardia trixago

El aire húmedo, cargado de la fuerza pinar, nos trajo, a mi amiga y a mí, las voces de un grupo de gente. Nos escondimos entre los oscuros troncos y enfoqué con el zoom de la cámara. Se trataba de un grupo de primates bípedos conocidos como Homo sapiens. El grupo familiar, que constaría de unos 6 ó 7 individuos, entre los cuales habría una pareja de inmaduros, armaba un barullo espectacular. Entre los griteríos, las risas y las voces, consiguieron espantar ardillas, zorzales, mirlos y a saber qué más. Mirando la pantalla de la cámara, con el zoom al máximo, veíamos al grupo moverse, sentarse, cotillear, correr, gritar. ¿Acaso pensaban que estaban en un parque? Sí, de hecho, el ayuntamiento del pueblo intenta construir un parque justo al lado del monte. ¿Qué va a ser de todo? Sólo falta que coloquen columpios para criajos en el borde de la cárcava. ¿Qué pasará con los autillos, los carboneros, las culebras, los conejos? Serán como monos de feria para los jóvenes irrespetuosos con la Naturaleza.

Del mismo modo que un hombre de campo no debe gritar ni correr en un museo, un hombre de ciudad no debe gritar ni armar barullo en medio del bosque. ¿Acaso no saben la cantidad de seres que, olvidados por los humanos, se guarecen en la sombra del bosque? No, claramente no lo saben. Asimismo, ir perfumado al campo es casi lo mismo que ir con una orquesta de heavy metal detrás. Ese agradable perfume de Chacharel, Lacustre o Agua di jio pueden ser sustituidos por el olor del tomillo, conseguiremos ese perfume restregándonos un pequeño manojo de ramillas por el cuerpo. Lo mismo da.

Veréis, no me gusta encontrarme con gente en el bosque. Ayer, por ejemplo, tras haber estado espiando a esos ensordecedores humanos, nos cruzamos con dos ciclistas a los que saludé (por eso de estar en un pueblo y en el estrecho sendero del bosque...) y de los cuales no recibí palabra alguna. Pensé que tal vez no me oyesen. Ni idea, pero me vieron mover los labios.

Ayer, mientras observaba los movimientos del grupo de Homo sapiens, me di cuenta de lo separada que está la especie humana de la Naturaleza. Ya no encuentra refugio en lo oscuro del bosque, ya no aguanta el zumbido de los sírfidos, ya no reconoce la peligrosidad de una víbora: para el humano, todas las serpientes son malignas y a todas hay que destruir. Para el humano, todos los arácnidos han de ser eliminados, destruidos, esquilmados, aniquilados, exterminados. Aquí es cuando me pregunto sobre el verdadero estado natural del hombre. Lo único puro y verdadero, para mí, es la naturaleza, de ella viene el hombre y por mucho que intente separarse de él o eliminarla incluso, siempre estará ahí. Pero esto es tema para otro día.

AVES ON THE ROAD: El críalo

2011-05-10T20:26:00.003+02:00

Hace dos días, volviendo del pueblo, avisté a lo lejos dos grandes aves posadas en el sitio donde tantas otras se posan. Al principio pareciéronme arrendajos, pero conforme me acercaba, me di cuenta de que tenían una forma diferente y eran grisáceos, con motas blancas en el dorso y una pequeña cresta. Sí, sin duda, se trataba de una pareja de críalos (Clamator glandarius). ¡Qué alegría! Al acercarme para fotografiarlos, emprendieron el vuelo, asustados y graznando, para posarse unos metros más allá. Acercándome poco a poco y deseando con toda mi alma que no se escapasen, intentando transmitirles tranquilidad, conseguí disparar varias fotos. Obviamente no son de la calidad que uno desearía, pero se hace lo que se puede.

Al igual que los cucos, de los que son parientes cercanos, los críalos también realizan sus puestas en nidos ajenos, normalmente de córvidos, y en especial en nidos de urraca. Se conoce que el macho de críalo entretiene a los padres urracas mientras la hembra pone uno o dos huevos en su nido. Además, las urracas, en lucha constante con los críalos, no emiten ningún sonido estruendoso que pueda atraer a otras urracas y así protegen indirectamente las puestas de sus congéneres. Al contrario que el del cuco, el pollo del críalo no expulsa del nido a sus nuevos hermanos, sino que todos se desarrollan en el mismo nido. Sin embargo, el críalo suele romper el cascarón unos días antes que los demás huevos y normalmente son los primeros en independizarse.

Esta ave está considerada como insuficientemente conocida y escasa. Desde finales de febrero es posible observar los primeros críalos y ya en plena primavera, cuando realizan las puestas, son más localizables (dentro de lo que cabe). Se alimenta de insectos grandes y en especial de orugas de procesionaria del pino (Thaumetopoea pityocampa). Me pregunto cómo conseguirán tragarse estos urticantes insectos. Naturalmente, es más probable que los nidos de urraca en pinares parasitados por procesionarias sean utilizados por los críalos para poner sus huevos.

Todo esto lo he aprendido investigando sobre el críalo, os recomiendo que si alguna vez veis uno, os paréis a contemplarlo, pues es un ave grande y atractiva que posee un comportamiento la mar de interesante.

Saturnia

2011-05-06T21:29:00.009+02:00

No sé si alguna vez habéis tenido la suerte de ver emerger una jovencísima mariposa de su crisálida. No importa si la oruga teje un capullo o no, aunque está claro que es más espectacular ver surgir una mariposa directamente de la crisálida que del capullo, aunque no menos bello. El año pasado, un buen amigo canario me envió desde su isla tres crisálidas de mariposa monarca (Danaus plexippus) por mi cumpleaños y, esa misma noche, la primera crisálida emergió. Fue un espectáculo casi circense, diría yo, ya que toda la familia vio cómo salía y estiraba las alas el gran lepidóptero de color butano. Es como mágico este suceso, algo casi onírico, maravilloso.

El año 2010 fue para mí el año de la mariposa, ya que vi muchas especies y pude ver sus respectivos desarrollos. Además, estuve cuidando (con ayuda de mi familia) unas poquitas orugas de gran pavón nocturno (Saturnia pyri). A pesar de que sólo tres consiguieron hacer el capullo y dos de ellas murieron, hoy ha sido un gran día, porque del capullo que quedaba ha salido un increíble ejemplar de Saturnia pyri bastante sano. Tenía el capullo en una ventana de mi pueblo, donde ha estado desde que la oruga lo tejió, el verano pasado. La verdad es que estuve tentado de abrir el capullo y comprobar si la crisálida vivía o no, pero algo me dijo que no lo hiciera. Cuando hoy me he acercado a la ventana, he tenido un presentimiento, y, a través de la cortina, he visto la silueta del enorme insecto, que estaba posado dulcemente en el alféizar. Si os digo que al verla casi lloro, ¿qué me decís?

La Saturnia pyri es un insecto bello y hermoso, el heterócero más grande de Europa, pero se encuentra en grave peligro de extinción, debido, principalmente, a la utilización de insecticidas para proteger los cultivos. Las gigantescas orugas de gran pavón, verdes y con verrugas azules de las que salen largos pelos finos y espinas, se alimentan de una gran variedad de hojas de árboles que podemos encontrar en los huertos, como el almendro, el manzano, el cerezo o el peral. ¿Por qué no plantar este tipo de árboles? Es una pena que poca gente conozca este animal aunque seguramente sería tachado como algo repugnante por la mayor parte de los humanos. Pero sé que los que me leen no lo consideran asqueroso o repugnante, sino interesante y bello. Porque ellos se imaginarán (algunos ni tendrán que imaginárselo, porque seguro que ya lo han vivido) qué maravilloso es ver una Saturnia pyri revolotear en la noche de primavera.

Detalle de las alas de Saturnia pyri

Detalle de la cabeza de la Saturnia pyri.

Mayo

2011-05-01T19:40:00.002+02:00

Calandria

Que por mayo era, por mayo,
cuando face la calor,
cuando los trigos encañan
y están los campos en flor,
cuando canta la calandria y responde el ruiseñor,
cuando los enamorados van a servir al amor;
sino yo, triste, cuitado,
que vivo en esta prisión;
que ni sé cuándo es de día
ni cuándo las noches son,
sino por una avecica
que me cantaba el albor...
Matómela un ballestero
¡déle Dios mal galardón!

Anónimo, s. XV-XVI

Habitante del bosque mediterráneo

2011-04-26T17:50:00.003+02:00

La lata de refresco es un ser común en el bosque, especialmente en el Cerro de San Cristóbal, en Chinchilla de Montearagón. Se trata de un ser metálico fuera de su hogar que es abandonado por las incautas manos humanas cuando deja de cumplir su función: refrescar y aportar una cantidad mediana de líquido burbujeante.
Una lata fuera del frigorífico o la papelera es un ser vergonzoso, que queda a merced del azote de los vientos salvajes. En ocasiones, algunas de estas latas son recogidas por personas preocupadas por el medio ambiente y son llevadas a puntos de reciclaje o almacenaje. Generalmente, el destino de las latas de refresco es otro. Las latas de refresco, como se ha dicho, son seres metálicos. Tras ser abandonadas, normalmente, se vuelven salvajes e incluso se aproximan peligrosamente a otros seres, pero seres vivos, como el tomillo de una acequia al que se acercó esa lata de Coca-Cola de la foto, creando de este modo un claro impacto visual. El destino final de una lata de refresco olvidada en el monte es la oxidación y... ya no sé qué llega a ser de ellas. La lata de refresco es uno más de los innumerables desperdicios del humano maleducado y simple. Existen lugares naturales en los que la lata de refresco se codea con cajas de cigarrillos, zapatillas, bolsas de plástico de incontables contenidos, cajas de cartón, papeles, condones, y la gran amiga de la lata: la botella de cerveza, que, como se sabe, causa estragos al atravesarla la luz solar. Lo malo es que ni tan siquiera un monstruoso incendio forestal, que lame con sus innumerables lenguas ardientes centenares (por no decir millones) de árboles, segándoles la vida y amenazando vidas -incluso humanas-, ni siquiera eso convence al humano incauto para que no lance MIERDA al bosque.

Paseo en el bosque de las arañas

2011-04-25T20:12:00.003+02:00

Siempre es agradable salir al monte en días de lluvia, con cuidado, claro. Hacía semanas y semanas que no caminaba por allí y, qué queréis que os diga: lo echaba de menos, pues para mí no hay placer como el de sentir el aroma y el frescor de los pinos, la pureza del aire y la tierra viva bajo mis pies. Una lluvia a tiempo nunca es mala, y en el bosque se podía notar el rejuvenecimiento primaveral propio del mes de abril. Las retamas están a punto de florecer y llenarán la atmósfera de ese perfume mediterráneo que me encanta. Todo brota una vez más. Y es que la primavera es una promesa, la promesa del retorno, de la resurrección, si se me permite la expresión.

Ayer decidí caminar por zonas del bosque por donde no suelo ir. En pocas palabras, no seguí el sendero, lo que explica que me metiera por zonas de las que me era difícil bajar (al principio tenía gracia) y consiguiera ver paisajes manchegos impresionantes, con todos los cultivos verdes, las oscuras encinas como fortalezas elevándose a los cielos y los rojizos caminos que llevan a quién sabe dónde.
En el suelo del bosque, sobre el manto de agujas de pino, pude ver varias arañas:

Como esta pisaura que descansaba en una mata de Lithodora fruticosa.

O este macho de otra araña (?) que se encontraba en la misma mata de Lithodora fruticosa. No sé qué especie es. ¿Acaso era casualidad que estuviesen las dos arañas en el mismo lugar? No lo sé. ¡Ah! Si alguien tiene idea de a qué especie pertenece, ya sabe, que lo diga.

Me di cuenta de que, conforme caminaba, veía (y oía) decenas de moscas atrapadas en telarañas muy cercanas al suelo. Al notar mi presencia, los dípteros revoloteaban y lo único que conseguían era enredarse más y más en los pegajosos hilos. Ello me llamó mucho la atención, porque había muchísimas telarañas y de diferentes especies. Siempre es bueno que haya variedad. Una de las fotos que tomé fue la de abajo, a ver si conseguís ver al depredador:

En foto no cuesta, pero en la vida real, bajo la sombra de los pinos, no se notaba que estuviera ahí. Porque... vosotros la veis, ¿verdad?

La humedad y el sol primaverales ha hecho germinar muchas plantas y, entre ellas, las Ophrys, pequeñas orquídeas que por aquí abundan bastante.

Estas plantas son curiosas porque poseen un tubérculo que permanece repleto de nutrientes y agua en otoño e invierno, y al llegar la primavera (o el otoño), desarrolla tallos aéreos, con las flores que se ven en la foto de la izquierda. Con el calor del verano, estos tallos se secan y el tubérculo desarrolla hojas bajas y carnosas, preparándose así las energías de la planta para la formación de otro tubérculo. A la primavera siguiente, el tubérculo viejo está prácticamente agotado y se desarrolla un nuevo tallo gracias a las reservas del nuevo. Sin embargo, parece ser que no florecen todos los años, será porque tienen que acumular suficientes energías para facilitar la floración...

Como digo, aquí hay bastantes, y un invierno le pegué un navajazo a una para buscar los tubérculos, yo creía que los tubérculos eran más pequeños, pero había llovido y creo que se habían hinchado, así que escarbé un poco y ¡ups! partí un gajo de tubérculo sin querer y me sentí culpable, así que enterré el trozo que se "soltó". Espero que la naturaleza haga magia y ese trozo se haya convertido en otro ejemplar de orquídea, jejeje...

El zorro muerto

2011-04-10T18:38:00.003+02:00

Hoy está el cielo azul y el sol brilla con fuerza, las amapolas se abren como con vergüenza, y las aves llenan la brisa de sutiles cantos primaverales. Pero hay un deje de tristeza en La Mancha, porque esta mañana, había un zorro muerto a un lado de la carretera. Estaba inmóvil y con los ojos cerrados, la cabeza hundida en una mata de tomillo, aspirando un olor eterno, el olor de la muerte imprevista, y el aire hacía bailar su mata de pelo dorado de la cola. El raposo, muerto para siempre, inerte como un peluche naranja. Incluso en la voz de los pájaros se percibe esa nostalgia por la vida de otro ser del bosque. No le dio tiempo a apartarse, se quedó inmóvil o calculó mal el tiempo para cruzar la calzada. Nunca lo sabremos. Las patas de terciopelo negro están encogidas debajo de su cuerpecillo de acero, como si durmiera dulcemente, y las orejas, como aleteando, parecen moverse en no sé qué bailoteo de alegría. Pero este zorro ya no se alegrará más. Porque lo han matado y nadie puede traerlo de vuelta. Ya no correrá tras de las perdices, ni olisqueará al erizo, ni chillará de impotencia porque no puede atrapar al lirón que corrió tras el tronco.

Las aves, con tristeza, se alejan en el horizonte.

Precisa y clara, ¡primavera castellana!

2011-04-05T17:45:00.003+02:00

Quería hacer una rima con el título del post, ¿se ha notao?
¿A quién no le gusta la primavera? La primavera es lo mejor, sin duda, seguida muy de cerca por el verano, en la lista de las mejores cosas del mundo.

Hace pocos días que los plátanos híbridos están brotando, así que esta mañana he cogido la cámara y me he puesto a disparar por la ciudad, por el Campus, cerca del instituto, y a las afueras. ¡Disfrutad de los colores que aparecen cuando hace sol! Hoy no tengo mucho que contar, pero varias imágenes valen más que mil palabras. Paqueveáis.

Saúco que he descubierto por ahí, en los jardines del Campus de la UCLM de Albacete. Grande, ¿verdad?

Himenóptero sobre flor de Diente de león (Taraxacum officinale)

Hojas recién salidas de Castaño de Indias (Aesculus hippocastanum). Había una araña patilarga en el envés de un foliolo, a ver quién la ve.

Hojas de plátano (Platanus x hispanica)

Durillo (Viburnum tinus) repleto de flores

Mirlo (Turdus merula) en busca de lombrices

Amapola (Papaver rhoeas)

¡Más hojicas de plátano!

Locus amœnus

2011-04-03T15:47:00.000+02:00

Las orugas de Samia ricini

2011-03-30T17:10:00.001+02:00

Me encanta la primavera. Me encanta ver que los almendros ya tienen hojas, que las flores llenan el aire de polen mortífero para algunos. El sol ya calienta y las temperaturas suben. ¡Qué alegría, qué buen día! Además, este tiempo es óptimo para empezar a criar mariposas.
Tengo un amigo canario que comparte mi afición por la crianza de mariposas y este año me ha enviado una puesta de huevos de Samia ricini, que han nacido hoy:

No es la primera vez que tengo esta especie, el año pasado tuve unas cuantas orugas, pero sólo una llegó a mariposa. La Samia ricini, considerada por algunos estudiosos como Samia cynthia ricini, es un satúrnido originario de Asia que se ha extendido por algunos lugares del mundo. No os preocupéis, no cometería la locura de soltar uno de estos bichos en medio de La Mancha, aunque no creo que sobreviviera. Ni lo mencionéis.
Las orugas se alimentan de muchas plantas, yo voy a darles Ligustrum lucidum, pero también comen Prunus sp., Ailanthus altissima (de ésto les di a las del año pasado), Ricinus communis, etc. Se desarrollan bien entre 20 y 25 ºC y con bastante humedad, en torno al 70-90%.
Y aquí va una foto de la que pude sacar adelante el año pasado:

La veis posada en un altavoz... es que cuando escuchaba música volaba y se posaba ahí, se ve que le iba la música clásica.

Sambucus racemosa

2011-03-22T21:45:00.000+01:00

Ayer me llegó un plantón de saúco rojo (Sambucus racemosa), junto con un mirto y un tomillo serpol, que compré en una web francesa de plantas. No era la primera vez que compraba algo en esa web y, como siempre, los plantones llegaron en perfecto estado. Estoy muy contento de tener un nuevo ejemplar de saúco, perteneciente a una especie que ansiaba tener en mi patio desde hace tiempo: el saúco rojo. En nuestro país es posible encontrarlo en algunos jardines pero, en libertad, únicamente crece en las laderas de los Pirineos.

Feliz día del Agua

2011-03-22T16:25:00.000+01:00

Agua estancada en una pila de piedra de mi patio.

Volvieron las golondrinas y los aviones

2011-03-20T21:43:00.001+01:00

Hoy es un gran día en la vida del que escribe. Es un día que -espero- se repetirá cada año. Volviendo del pueblo, tras haberle dado hogar a un saúco advenedizo, he podido ver tres o cuatro aviones comunes (Delichon urbica). Además, ya en el campo, dos golondrinas comunes (Hirundo rustica) han sobrevolado el coche.

¿Sabéis lo que significan estas llegadas? Significa que ya podemos hacer fiestas, ya podemos cantar, ya podemos sonreír en la calle sin ninguna razón, ya podemos cerrar los ojos debajo del sol, porque éste calienta más ya. Llega la primavera y nada se interpone en su camino.

Aves italianas

2011-03-16T17:46:00.001+01:00

Volviendo de la Península Itálica, recapacito sobre todo lo que he visto. Recuerdo palacios, columnas, ruinas maravillosas, el Coliseo, el Palatino... Increíble la Civilización Romana. ¡Increíble también que un simple ibero como yo haya ido a la capital del Imperio Romano! ¡Y en avión, nada menos!
Bueno, basta de bromas, jeje...
He visto muchas aves sorprendentes en Italia. Los primeros pájaros que tuve el placer de contemplar eran omnipresentes córvidos, las cornejas cenicientas (Corvus cornix), consideradas hasta hace unos años como subespecie de la corneja negra (Corvus corone). Nunca antes había visto cornejas cenicientas y, a pesar de que no haya de estas aves en nuestra Península, sí hay en las Islas Británicas, donde estuve un tiempo el verano pasado, pero no llegué a ver ninguna. En cambio, en Roma estaban por todos lados.
El día que llegamos a Roma, la ciudad nos recibió con una suave lluvia que me empaparon las gafas completísimamente, lástima no haber llevado lentillas en aquel momento, pero ya se sabe, con eso de los viajes en avión, uno no sabe cuánto tiempo va a estar con lentillas puestas... La llovizna empapaba las antiguas rocas de los muros del Coliseo y sobre ellas, unos córvidos bicolores observaban a los cientos de turistas que se apretujan para ver los restos de un (en su día) gran imperio mediterráneo. Os podéis imaginar mi alegría y entusiasmo al ver esos grupos de cornejas cenicientas. Mis compañeros, obviamente, sólo las veían como simples pájaros de ciudad más. Pero ya sabéis que para mí no son simples pájaros.
Cercanas a las cornejas, las agresivas gaviotas patiamarillas se disputaban trozos de desperdicios (algo que en Roma no falta). También discutían las patiamarillas con las palomas en Roma y en Venecia. En ésta última ciudad, las gaviotas reidoras (Larus ridibundus) conseguían pillar tajada de lo que los turistas dan a las palomas. Y entre graznidos, ladridos, gritos y empujones, las grandes e inmaculadas hienas del mar se solían hacer con su botín. Las oportunistas reidoras comían cualquier trozo que saliese volando del revuelo generado por un simple cacho de pan.

Posando inevitablemente para mi objetivo en el Palatino, Roma.

Joven gaviota veneciana.

Gaviota reidora en la Piazza di San Marco, acompañada de las inevitables palomas

Dispuestas a matar por conseguir un trozo de pan, las gaviotas esperan a que el turista deje caer una miga en la Piazza di San Marco

No hemos de olvidar a las grajillas (Corvus monedula) que viven en las altas torres del pueblo de San Gimigniano y que, al atardecer, emprenden el vuelo internándose en los campos de la Toscana, sembrados de olivos y altos cipreses. Estos pequeños córvidos lograban darle un encanto espectral al ya de por sí misterioso pueblo medieval. También se acercaban, curiosos, los gorriones italianos (Passer italiae). Estos gorriones se parecen mucho a los que encontramos en nuestro país, pero podemos distinguirlos fácilmente ya que los italianos tienen toda la parte superior de la cabeza de color castaño, no gris. No sé dónde leí que estaban desapareciendo en Italia, pero yo vi muchísimos y lo cierto es que en el 2008 se autorizó la caza de este pajarito... Donde más vi fue en Florencia, donde se posaban en los ventanales de la Galería de los Ufizzi, sitio que recomiendo a todo el mundo. En las orillas del Arno, en la misma Florencia, pude contemplar un cormorán grande (Phalacrocorax carbo) que se asoleaba junto a una garceta (Egretta garzetta), dos gaviotas reidoras y unos ánades reales que jugueteaban en la orilla. El cormorán es un ave que me encanta (vaya novedad). La primera vez que vi uno fue en Londres, mientras iba cruzando el puente de Westminster hacia el Parlamento Británico. Un ave negra se acercó volando y aterrizó en las turbias aguas del Támesis. Yo estaba amazed, como se suele decir, y aunque no me dio tiempo a parar (ya se sabe, si uno se separa del grupo, se pierde), pude decir que había visto un cormorán grande aterrizar. Pero esta vez fue más tranquilo. El cormorán estaba quieto y pude tomarle la foto.

Muy a pesar de mis amigas, me dediqué en Siena a alimentar a las palomas toscanas. Me senté y se peleaban unas con otras, empujándose, para acceder a los pedazos de pizza (que, por cierto, no estaba tan buena como esperaba) que les estuve lanzando. Hubo varias palomas que llegaron a subírseme a las piernas, muy graciosas ellas, ante el horror de mis amigas que no hacían más que intentar hacer que cambiase de comportamiento diciendo cosas como "¡Las palomas transmiten enfermedades! ¡Son ratas con alas!" y otras expresiones. Pero siempre he hecho lo que me ha dado la gana cuando se trata de estar con los animales, ya sean ratas con alas o gaviotas asesinas, así que siguieron las transmisoras de enfermedades subiéndose a mis rodillas y todavía no me he muerto. Me pregunto cuándo me saldrán plumas y saldré volando, así será más fácil volver a Italia, digo yo.

¿Es un sueño? No... es Florencia.

Estrategas de la r

2011-02-27T22:46:00.001+01:00

Con el calor, el saúco de mi patio comienza a hojear. Pequeños brotes que cada día están más creciditos intentan llegar al cielo. Cuando a un saúco se le caen las hojas, deja unas pequeñas muescas que cicatrizan y, justo en su parte superior, desarrollan unas yemas (ya visibles cuando la planta está en todo su esplendor) de color blanquecino que crecen a toda velocidad cuando sube la temperatura. Esas yemas, donde se distinguen embriones de hojas son el lugar preferido de uno de los estrategas de la r mejor conocidos: el pulgón. Cuando un pulgón llega a una planta, si le da por ahí, puede empezar a reproducirse como un loco. Si le da por la partenogénesis, más vale que haya mariquitas cerca. La estrategia de la r consiste en eso precisamente: reproducirse a toda costa. Alguna vez, he llegado a ver brotes de saúcos tan repletos de pulgones que ni se distinguía la verdosa corteza.
A mi saúco también le pasó eso. Pero me resisto a utilizar insecticidas. Imaginaos que viene algún insecto interesante y que, por haber fumigado, muera. No sería plato de buen gusto, la verdad. Y como a mi casa pueden entrar todos los animales que quieran (y que quepan), no serían menos las mariquitas. Antes que nada, he de decir que ni llamé al Servicio de Guerrilla Mariquita Contra los Pulgones (SGMCP) y tampoco al Servicio de Diálogo con Estrategas de la R (SDER). Las mariquitas (o santanicas, como las llamo desde que tengo uso de razón... ¿Alguien más las llama así? Si es así, me gustaría saberlo) aparecieron en mi patio por su cuenta. Aparte de las típicas Coccinella septempunctata, llegaron también otros pequeños coccinélidos cuyo nombre desconozco, y se pusieron manos a la obra a devorar áfidos.
Esta tarde, he hecho una visita al saúco, cuyo nombre (de mutuo acuerdo) es Elderberry. Al ver lo crecidos que estaban los brotes, he querido investigar. ¡Ni con nieve desaparecen esos malditos pulgones! Pasaron el invierno en la parte baja del arbusto y ahora que subieron las temperaturas, aprovecharon para "repoblar" la delgada rama del Elderberry. Paseando por el patio, sin embargo, he encontrado a esa preciosa amiga, que ha volado misteriosamente a la punta del saúco y ha entrado a matar. Aquí está la prueba de su matanza (en la foto, el bicho aún ni había descubierto a los estrategas de la r, pero luego se los ha zampao):

AVES ON THE ROAD: el triguero y la tarabilla común

2011-02-26T16:10:00.007+01:00

En un lugar de La Mancha de Montearagón, hacia el centro-este de la provincia de Albacete, hay una valla metálica muy larga que linda con una carretera por la que ya no pasa nadie ya. Nadie, excepto yo. Porque allí es posible ver aves que nunca he visto. A partir de éstos días hasta finales de octubre, es posible ver una grandísima variedad ornitológica, más grande aún si se demuestra con pruebas fotográficas, algo que nunca había intentado hasta este año. Sólo me limitaba a mirar las aves. El acecho a las aves consiste en "pasar por casualidad" con el coche por allí y atisbar los pájaros que allí se posan, parar el coche, poner el zoom al máximo (por esto la baja calidad de las fotos) y disparar. Se me ha ocurrido inaugurar ésta sección del blog comenzando con dos de las aves más abundantes por estos lares: el triguero y la tarabilla común.

Últimamente, de lo que más veo aparecer por allí son los trigueros (Miliaria calandria), enormes escribanos que desde lejos me parecen otros pájaros, pero ahora que los voy conociendo más (y esto es debido al canto, más que a la forma), comienzo a distinguirlos ya desde lejos. Cada vez que paso, me encuentro decenas de estos pajaricos y eso me alegra, porque según algunas fuentes, ha habido un gran descenso de sus poblaciones en los últimos años, aunque la Península Ibérica alberga las mayores poblaciones de Europa.
En invierno, los trigueros se juntan en pequeñas bandadas que recorren los campos de cultivo en busca de pequeños invertebrados, brotes y semillas y, a finales de marzo y principios de abril, ya comienza la época de cría.
Los trigueros anidan en el suelo, entre la hierba, y la construcción del nido corre casi siempre a cargo de la hembra; ponen entre tres y seis huevos. Los machos, muchas veces, son polígamos.
El triguero es de las pocas aves que no levantan el vuelo al acercarse el coche poco a poco, no como los cernícalos, los jilgueros y los alcaudones, que son la mar de asustadizos.

La tarabilla común (Saxicola torquatus) también abunda en estos campos de labor. Siempre suelo ver machos y hembras, no juntos, sin embargo. De vez en cuando aparece algún ejemplar joven también. El macho tiene la cabeza y el dorso negros, presenta manchas blancas en el cuello, las alas y el obispillo, y el pecho es castaño-rojizo; en invierno, el plumaje del macho es más apagado, como polvoriento. La hembra, por otro lado, es más pardusca, con el plumaje más oscuro en invierno. La tarabilla mide unos 14 cm de longitud y se alimenta de pequeños invertebrados como orugas, arañas, larvas de diferentes insectos y gusanos. La hembra construye un nido de musgo, pelo y plumas en el suelo o en matorrales bajos, y deposita en él entre cuatro y seis huevos azulados con motas oscuras. La época de cría tiene lugar entre finales de marzo y junio. Los polluelos son alimentados por ambos progenitores. Según he podido observar, las tarabillas son medianamente vergonzosas y permiten el acercamiento humano hasta una distancia relativamente cercana.

Triguero (Miliaria calandria) on the road.

La oruga peluda

2011-02-20T19:35:00.002+01:00

Saludos, terrícolas. ¿Quien sabe decirme a qué especie animal (¿quién sabe? Podría ser un hongo) pertenece este ser peludo y regordete? He visto hoy dos ejemplares que cruzaban la carretera a toda velocidad. Cuando digo "a toda velocidad" me refiero exactamente a eso: corriendo. ¿Que qué tamaño tenían? Pues eran un centímetro más pequeñas que las orugas de gran pavón nocturno (Saturnia pyri).

El canto del búho real

2011-02-14T00:00:00.003+01:00

Ayer, aproveché para dar un paseíllo por el campo con unos amigos, nada serio, sólo me llevé la cámara. Vimos una pareja de zorzales charlos (Turdus viscivorus) que jugueteaban en el aire y se posaban en las puntas de los pinos. Anduvimos muchísimo, más que nunca, pues llegué a un campo más allá del monte, donde nos encontramos éstas encinas hermanadas que discutían sobre lo pronto que llega la primavera algunos años:

A los pies de éstas encinillas, el Sr. Ferrero encontró unas plantas cuyo nombre no recuerdo ahora, pero a mí me parecieron que eran hierbas de ensalada. En esa explanada estuvimos hace tiempo, mi amigo también buscando plantas medicinales, y yo mirando qué animales aparecían. De lo que me di cuenta es que hay una gran población de conejos, tal vez sea bueno, incluso para una pareja de azores que viven cerca.

Los pardillos levantaban el vuelo a nuestro paso en grandes bandadas y algunos pinzones revoloteaban al atardecer. Se oían cantos de ruiseñor a lo lejos y chillidos de mirlos.

Se nos hizo un poco tarde... más de las seis y media y claro, se fue haciendo de noche en el campo. Las nubes del horizonte se volvieron rojas y, a lo lejos, oí un sonido. Era un sonido profundo, una sola nota de medio segundo, lejana, tristona. Pensé ¿un búho real? ¿Aquí? ¿En este sitio? No... imposible. Pero ¿real? ¿Aquí hay reales? Nos quedamos en silencio y lo volví a oír, pero ni mis padres ni mis amigos lo oyeron, son unos sordos y lo peor: creo que ni se pensaban que hubiese algo así en el monte... Pero seguimos el sendero, ya de vuelta al pueblo, y lo volvía a oír. Pasaban muchos segundos entre cada ululato. Demasiados diría yo.

Pero llegamos a la Piedra Celta y allí, más profundo que nunca, el sonido llegó a las orejas de todos. Permanecimos unos segundos en silencio. Unos perros ladraban en lo lejano. Uu-uh. El viento entre las agujas de los pinos. Uu-uh. Más perros ladrando. Uu-uh. Sin duda se trataba de un búho real (Bubo bubo) llamando. Me imaginé dónde podría encontrarse el animal, en un roquedo cercano al que siempre he tenido la gran curiosidad de ir, más que nada porque me parecía un buen lugar para albergar rapaces diurnas. Y aunque no lo vi, para mí fue como si lo viese, mi espina dorsal se tambaleó con un escalofrío y deseé ver al animal. Pero no lo vi. Aun así, ¡cuánto me alegro de haber oído aquel sonido, que parecía sacado de lo más profundo del bosque, de la vida, del alma!

Quiero dedicarle ese post a una persona especial, creo que él sabe quién es, en agradecimiento por sus perpetuos ánimos y sus comentarios omnipresentes, por alegrar el Internet con sus bellísimas entradas, mostrándonos la naturaleza que nos queda. Gracias.

Desde la ventana

2011-02-10T18:43:00.002+01:00

Mi clase está en el último piso. Me siento al lado de la ventana, cerca del radiador. Por la mañana, me gusta observar cómo se eleva el sol sobre los tejados de las afueras de la ciudad, mientras la escarcha que los cubre intenta deshacerse. A veces, un estornino negro se posa sobre ella y, asustado por el gélido suelo, se aleja emitiendo chillidos de desdén, sin duda, aunque yo no los pueda oír, porque ya está [...] A lo lejos, el Monte se eleva como quitándose las sabanas de la niebla nocturna y, aunque está a 15 kilómetros de mí, sigue estando majestuoso, alto y tan replantadísimo como siempre.

Muchas veces, en una antena cercana, un colirrojo tizón se posa, ahuecando las alas. Me entretengo observando cómo unos estorninos se pelean como hienas por un trozo de alimento. Pero eh, que yo hago esto si no hay profesores explicando, si los hay, les miro a ellos, aunque muchas veces sea más interesante lo otro.

El año pasado construyeron un edificio en el patio del instituto y trasplantaron (¿no debería ser "transplantar"? Siempre lo he pensado) un montón de moreras al exterior, las cuales fueron podadas monstruosamente (¡joder, qué manía con podarlo tó!). En su lugar pusieron este edificio del que os hablo, sobre el que se muere la escarcha por la mañana y sobre el que los estorninos se pelean siempre por una piña que lleva en ese suelo una eternidad y media.

Terminan seis horas de clase, recojo mis cosas, miro una última vez a la antena sobre la que se posan todos los pájaros de Albacete y me marcho. De camino a casa, un agateador común serpentea ascendiendo por el tronco de un pino del parque...

Queridos todos: últimamente mi vida se reduce a estas líneas.

Los esbozos de la primavera

2011-02-06T17:45:00.000+01:00

Hoy me he dado cuenta de que
la primavera nunca llega
tarde ni pronto.
Llega justo
cuando se lo propone.

Ya sé que todavía es pronto. Pero no intentéis desanimarme, porque hoy he visto la mitad de la copa de un almendro florecida. Es 6 de febrero y hay almendros floreciendo. Un almendro floreciendo es la única señal fiable de que la primavera está en camino.

Reflexiones en el lecho de enfermedad

2011-01-31T17:17:00.003+01:00

Mañana es 1 de febrero. Pasado, 2. Pero aún no florecieron los narcisos; los tulipanes, casi. Pero yo sigo en mi cama y es de noche, y me sube la fiebre. Quiero el saúco echando hojas, flores y más ramas. Quiero orugas verdes en mi almohada, son orugas grandes como un dedo, de un verde feliz, con largos pelos y verrugas azules.

¡Se cuelan las golondrinas en mi habitación! Entran por una ventana, miran y salen por otra. Pero de verdad. Lo hacen ahora porque ya lo hicieron el año pasado: un día, yendo a mi habitación, lo vi. Una golondrina entraba por una ventana y salía por otra, tras inspeccionar durante un segundo mi cuarto. Pero esto no fue en la ciudad.

Porque todo el mundo sabe

que estas cosas

no pasan en la ciudad.

Y todo el mundo sabe

que estas cosas

no pasan en invierno.

Pero los narcisos hace tiempo que secaron. Estamos en verano y llueve, hace frío. Pero dentro, es verano.

Cielo del verano del 31 de enero de 2011.

Muere la culebra bastarda

2011-01-25T16:48:00.002+01:00

Queridos todos: la culebra bastarda, víctima de la especulación que asola nuestro humilde país, ha muerto hoy. Tiesa en su cajoncillo, se ha quedado con los ojos fijos, sin vida, pero aún brillantes y esperando venganza: porque nuestro campo no puede soportar el ABUSO que está recibiendo por parte de los políticos que dicen gobernarnos (y con esto me refiero a todos ellos). Esto no puede seguir así. La culebra bastarda es una de las víctimas de la desolación actual de la Rambla del Cañaveral: si no hubiese sido destruida, si la tierra no hubiese sido batida como un huevo y después aplanada como una torta de gazpachos, la culebra no habría ido a parar a la tinaja, con lo cual, no me habrían llamado a mí para recogerla y, finalmente, no habría muerto. No dejéis que cosas como esta sucedan más. Puede que una serpiente no sea de las criaturas más agradables que puedan desaparecer en el campo, pero ¿qué me decís de las bandadas de jilgueros, pardillos, trigueros, verderones y demás pájaros que alegran nuestros mediodías de abril? ¿Y de las coloridas mariposas que visitan nuestros patios del pueblo en verano?
Espero que no os quedéis quietos: ACTUAD y hacedlo por las víctimas que no tienen voz para defenderse.

El Pleno consiguió desbloquear las obras de la Rambla del Cañaveral

2011-01-25T16:27:00.002+01:00

Chinchilla de Montearagón.
Fuente: La Tribuna de Albacete. 15-1-2011

E. F.

Tras una intensa sesión, el acuerdo para cambiar el agente urbanizador del proyecto se aprobó con los votos a favor del PSOE e IU y la abstención del PP y la concejal no adscrita

El Ayuntamiento de Chinchilla de Montearagón aprobó ayer (14 de enero), en un Pleno extraordinario, el cambio de agente urbanizador en el área de reparto número cinco de su Plan de Ordenación.
Esta medida significa que cerca de 150 familias, en su mayor parte del propio pueblo, podrán respirar tranquilas, porque se desbloquea la urbanización de la llamada Rambla del Cañaveral.
El proyecto estaba bloqueado desde diciembre de 2009, por orden del Consejo de Ministros. El motivo, la ocupación de parte de un barranco incluido en una zona de dominio público hidráulico.
Tras el Pleno de ayer, la firma AUNO se retira y será Eiffage quien acabe las obras. La medida salió adelante con el ‘sí’ de PSOE e IU y la abstención del PP y de la concejal no adscrita, Llanos López.
La sesión plenaria fue corta, de algo menos de una hora, pero especialmente intensa. En el fragor del debate, el alcalde, Daniel Ballesteros, llegó a amenazar con la expulsión al popular Juan Picazo.
El otro momento difícil del pleno fue cuando la edil no adscrita pidió al secretario que contestase, con un simple «sí o no» si ciertos aspectos del acuerdo eran conformes, o no, a la Lotau.
El pleno comenzó sobre la una y media del mediodía. Desde el primer momento, ya hubo roces entre Ballesteros y Picazo. El primero, referido al acta del pleno de 7 de julio de 2010.
El motivo de esta primera escaramuza fue si Ballesteros había dicho, o no, ciertas expresiones que constaban en el acta del pleno. Tras el primer amago de discusión, el alcalde entró en materia.
Ballesteros expuso que el cambio de agente urbanizador se hacía bajo ciertas condiciones, como la restauración de la Calle Virgen de las Nieves y ciertas garantías por parte de las empresas.
«El agente urbanizador saliente, AUNO, mantendrá las garantías que comprometió -afirmó- y, al mismo tiempo, Eiffage establecerá las suyas, conforme a lo dispuesto en la ley».
El alcalde subrayó que, llegados a este punto, sólo había dos caminos. O el acuerdo, o proceder contra AUNO, hacerlo cesar como agente urbanizador, y embarcarse en «años y años» de pleitos.
Si salía adelante el acuerdo, este se plasmaría en un convenio, que se firmaría con Eiffage. Pero el secretario, en su informe, señaló que varios aspectos del acuerdo no concordaban con la ley.
Fue a raíz de dicho informe cuando la concejal no adscrita pidió al funcionario que confirmase si el convenio cumplía la Lotau en su totalidad, a lo que el funcionario contestó que no.
Otro aspecto que resultó especialmente polémico fue el compromiso, por parte del Ayuntamiento, de comprar terrenos por valor de 500.000 euros. El PP fue el grupo más crítico en este aspecto.
Tanto el portavoz, Pedro Luis Medina, como el concejal Juan Picazo insistieron en que la subrogación de un agente urbanizador debía hacerse «total y sin ninguna condición».
Picazo llegó a señalar que su grupo había negociado con Eiffage, la madrugada anterior, para que se dejase en suspenso esa compra de terrenos, atribuyéndose el mérito de dicha gestión.
Esa afirmación, unida a otras alusiones sobre otras polémicas urbanísticas y a la dimisión del anterior alcalde, provocó un fuerte enfrentamiento verbal entre Picazo y Ballesteros.
Cuando ya parecía que el acuerdo podía descarrilar de nuevo, el concejal de IU, Antonio Cola, cortó el debate autoconcediéndose la palabra.
«Hemos tenido que hacer de la necesidad virtud», afirmó, para a continuación argumentar que, gracias al esfuerzo de todos, gobierno y oposición, se había llegado casi al único acuerdo posible.
La apelación de Cola fue refrendada con aplausos del público, formado en su mayoría por afectados. Tras la votación y aprobación del único punto del orden del día, se levantó la sesión.

Foto extraída de Internet

Y ahora digo yo:
SI DON MARIANO JOSÉ DE LARRA LEVANTASE LA CABEZA...

La culebra bastarda y sus ideas

2011-01-22T17:31:00.004+01:00

Este bello ejemplar joven de culebra bastarda o de Montpellier (Malpolon monspessulanus) tuvo la grandísima idea de meterse a hibernar en el peor sitio que podía elegir. Bueno, tal vez no el peor, pero sí en un mal sitio. La pobre en cuestión se había colado en una enorme tinaja de una vecina del pueblo y, a pesar de que no le daba asco, no le hacía ilusión tenerla ahí, por eso me llamó. Pero claro, ¿qué íbamos a hacer? ¿Dejarla ahí?

La culebra bastarda, al notar que bajaba la temperatura, sin duda se puso en acción: buscó un lugar seguro para hibernar. Cualquiera encuentra aquí un sitio seguro, pensó, al ver la DESTRUCCIÓN de la rambla del Cañaveral. Pero allí había un agujero, en aquel gran jarrón. Muchos animales, en descuidos, se cuelan en lugares de los que no se puede salir jamás. Y ahí que me llamaron a mí para sacar al pobre ofidio. Costó lo suyo, porque la tinaja era grande, y tuve que sacarla con una rama de ciprés seco. Metí la cabeza en la tinaja y noté que la temperatura era unos grados superior a la que había en el exterior. Ahí estaba la muchacha, enrollada y con los ojos cerrados, tanto como una serpiente puede cerrarlos. Metí la rama y la rocé. Entonces, se despertó y silbó, pero no atacó. La moví un poco e intentó salir, pero se escurría al fondo. Cuando al fin la saqué, la pobre serpiente, que no hacía más que silbar y sisear, se vio con la cabeza entre mis dedos, de forma que no hubiera accidentes indeseados. Nada, la pobre no mordía, no tenía fuerza en sus musculillos endurecidos por el frío. Cuando la vi, toda cansada, con ese cuerpo delgado y medio congelado, me acordé de muchas serpientes que murieron en la carretera, al tumbarse en el asfalto caliente. Esta serpiente, sin embargo, viviría. No en la tinaja, sino en mi balcón, hibernando, hasta que llegue el calor primaveral de nuevo. ¿Qué podía hacer? ¿Soltarla en el campo, que no encontrase la pobre un lugar donde terminar el invierno y que muriera? Discúlpenme, pero como pueblo ibérico que somos no debemos permitir que reptiles como la culebra bastarda desaparezcan de nuestros campos, por mucho que algunos quieran, ya sea matándolas una a una o construyendo parques infantiles en medio del campo (Y NO MIRO A NADIE). Creo haber hecho lo correcto. Ya os contaré cómo le va cuando la libere y serpentee libre por el campo.

Para quien se lo esté preguntando, le respondo: sí, la culebra bastarda es un reptil venenoso y agresivo. Sin embargo, para que inocule el veneno, habría que meterle el dedo en la boca hasta el fondo y la verdad, no soy de los que van metiendo el dedo en todo lo que ven. Esto pasa porque los colmillos del veneno se encuentran en el final de la mandíbula y, aun así, el veneno no es muy potente, al menos para un humano sano, sexy y guapo como yo.

Como se ve en la foto, está mudando. Poniéndose to reshu para la primavera.

El triguero

2011-01-21T20:07:00.006+01:00

El triguero (Miliaria calandria = Emberiza calandria) es un ave que veo mucho por la llanura manchega. A este gran escribano le gusta volar en grupos en la época del año en que nos encontramos, alimentándose de semillas y animalillos que encuentra en el suelo, en los campos de labor, principalmente. Es normal verlo posado en vallas (como el de la foto. Por cierto, he descubierto que esa valla es buenísima para fotografiar -y ver- aves), cables, ramas, postes, etc. en especial, al macho, que canta fuertemente en la época de celo. Son aves bastante confiadas. El canto es algo monótono, repetitivo, como un tintineo, y termina en una nota final chirriante.
La construcción del nido depende básicamente de la hembra. Este consiste en un cuenco de hierba y raíces en el suelo. La época de cría es entre abril y junio y la hembra realiza entre una y dos nidadas y pone entre tres y seis huevos pálidos.
El triguero vive en el Sur y en Centroeuropa, también en el Norte de África y en zonas de Asia Menor hasta Mongolia. Hay que decir que las poblaciones han bajado mucho, aunque es importante saber que en nuestra Península tenemos las mayores poblaciones de este pajarillo en Europa.
Estoy seguro de que para cualquiera de los sabios que lean mi blog, este pájaro puede significar eso: simplemente, otro pájaro más. Pues qué alegre me siento al decirles a esos sabios que, aun habiendo visto decenas de trigueros, sigo sorprendiéndome cada vez que los veo. Pero claro, ¿qué se puede esperar cuando el que escribe estas líneas se sorprende hasta de un gorrión?

La Luna creciendo

2011-01-18T18:02:00.002+01:00

Descubrir libros

2011-01-15T21:51:00.002+01:00

Lo admito. Me encanta cotillear, churripetear, fisgonear, husmear. Hay un lugar en el que me encanta hacer esto y ese lugar es la casa de mis abuelos. Allí hay una habitación con libros por todos lados. A veces, entre dos libros alargados y oscuros, aparece uno de principios del siglo XX sobre animales. Éso es lo que yo busco en casa de mis abuelos. Según me han contado, a mi bisabuelo le gustaban también mucho los animales, así que tenía libros sobre ellos, lo malo es que nadie se preocupó de esos libros y a veces aparecen así, sin más. Recuerdo que me cansé de que aparecieran sin más y desde entonces he encontrado muchos librillos, algunos de notable calidad, como una trilogía de Fabre que trata sobre los insectos en general y que es de el año 1920; otro de Maeterlink sobre las abejas de 1909 y varios más. Pero de todos esos libros, los que más sensación han causado en mi casa, sin duda, han sido los que forman la enciclopedia de la Fauna, de Felix Rodríguez de la Fuente. Aparecieron un día, cuando corrí un sillón que estorbaba. Apareció ahí la enciclopedia entera, con ese olor (estoy seguro de que todos los españoles que tengan esta colección saben cuál es) tan característico y sus letras doradas. No me lo creía, pero imaginaos lo que sentí. A pesar de no tratarse de libros muy antiguos (son de los años 70), sin duda eran el premio gordo. Además yo, por aquel entonces, estaba acostumbrado a encontrarme libros de los años 10, 20 y 30 como mucho y unos tan nuevos como éstos me parecía raro que no hubiesen sido encontrados antes. Pero ahí estaban, esperando que yo los cogiera y los leyese.

Mis vecinos los gorriones y la tórtola turca

2011-01-09T17:16:00.003+01:00

¡Hola! Hoy es un día aburrido y un poco triste. Pero no me preguntéis por qué lo es, porque no diré nada. Estaba después de comer vagando por mi casa, que es como una jaula de fieras, cuando he comenzado a oír un murmullo tortoleño. En la falsa acacia de enfrente de mi ventana, una tórtola turca, sentada en una horquilla del tronco, llamaba. A su alrededor había un grupillo de gorriones comunes, en las ramas cercanas. Al principio he pensado que puede que estuvieran molestándola por algo, pero luego me he dado cuenta de que, simplemente, estaban a su alrededor, no hacían nada. A veces se cambiaban de rama, pero estaban como pendientes de la tórtola, que, sentada en su horquilla, llamaba. Después de unos minutos, una nueva tórtola procedente del parque ha venido a posarse en un cable cercano a la horquilla y aquello parecía una reunión ornítica. Ha sido gracioso.
Luego he vuelto y ya no había ningún ave en la acacia.
Perdonad la mala calidad de las fotos, es que desde mi ventana, todo sale mal.

Vale... esta foto me ha salido fatal, pero es sólo para que veáis cómo era la situación. La tórtola estaba sentada en esta horquilla, llamando, y a su alrededor, los gorriones la contemplaban. Se ve un gorrión macho en la esquina superior izquierda.

La tórtola advenediza.

Feliz año a todos

2011-01-03T19:01:00.005+01:00

Bueno, aun llevando tres días de 2011, os deseo un feliz comienzo de año a todos. No he podido conectarme antes porque he estado en mi pueblo y, cuando volví, descubrí que los de Timofónica me habían desconectado la línea ADSL (el Internés, vamos) por error (o tal vez no) y han tardado lo suyo en arreglar todo esto...

El otro día di un paseillo con unos amigos por la Sierra del Segura, aquí en el Sur de Albacete y estaba todo precioso. Yo iba sentado en el coche mirando hacia las cumbres y los riscos, en busca de ese misterioso y conocido animal que es la cabra montés cuando, de repente, en el borde de un peñasco, divisé un macho joven. Estaba lejísimos, pero lo vi, aquí está la prueba:

Siento la mala calidad de imagen, es que utilicé el superzoom, y ya sabéis que los zooms normalmente estropean un poco la imagen.

Como podemos ver, se trata de un macho jovencillo, la cuerna todavía no es gigantesca y el mechón de pelo de la cara característicos de los viejos machos todavía no se vislumbra.

Mis amigos se quedaron flipando de que consiguiera ver al animal, estando este lo lejos que estaba, y el coche en movimiento, pero lo cierto es que yo iba mirando a propósito, porque sabía que unos ojos inteligentes y ambarinos de cabra montesa contemplaban el roquedo por donde transcurría la carretera...

En las cumbres de la sierra todavía hay nieve. Todavía hay y habrá, hasta que los deshielos primaverales conviertan la blanca nieve en cristalinos riachuelos veloces que se despeñarán por los senderos hasta morir en algún río montaraz.

Y en esta nieve, las huellas de las propias cabras y de córvidos, como la urraca, quedan impresas:

Aquel día, la Tierra se despertó pesadamente, como si todavía siguieran dormidas algunas zonas. La niebla lo cubría todo a lo lejos y en el fondo de los precipicios todavía había nubecillas juguetonas.

A pesar de la nieve y el frío, muchas plantas siguen viviendo su vida, desarrollándose, como algunas florecillas blancas que fotografié en una ladera gracias a mis amigos, que las descubrieron. Eran pequeñas margaritas de corto tallo que, vergonzosas, asomaban entre la hierba, tal vez a la espera de que algún pequeño insecto despertado por el calor solar fuese a polinizarlas. Mientras moneaba por ahí, un burro blanco y lanudo me miraba con cara sabia.

Castillo de Chinchilla de Monte Aragón

2010-12-23T20:37:00.001+01:00

Där-e-Leugh in-Êvora

Invierno

2010-12-21T16:05:00.003+01:00

Frío, blanco, gris, oscuridad helada, hielo, gélido.

La hiedra

2010-12-19T17:35:00.002+01:00

La hiedra (Hedera helix) es una planta trepadora leñosa, perenne, que cuenta con raíces adherentes y que, al contrario de lo que la gente piensa, no quitan energía a los árboles ni los consumen. Estas raíces tampoco causan estragos en los muros, es más, incluso los protegen del deterioro. La hiedra es la única planta de nuestras latitudes que trepa mediante sus raíces, y lo hace sobre el suelo, aunque normalmente escala a lo largo de un soporte; en los ejemplares de edad avanzada, las ramas abandonan el soporte y crecen libremente. En la foto de la izquierda, podemos observar una hiedra sobre un tronco de uno de los pinos del Parque de Albacete y aquí es cuando nos damos cuenta de las medidas que pueden alcanzar estas araliáceas. Las hojas de esta especie son coriáceas, verde oscuro y lustrosas por el haz. Éstas tienen formas muy variadas: en los lugares sombreados, las hojas inferiores presentan entre tres y cinco lóbulos y tienen la base acorazonada, con nerviación blanquecina. Las hojas superiores son romboidales o elípticas, de color verde mate y algo más claras. Las flores se agrupan en umbelas sencillas, verde claro, y cada una presenta cinco pétalos y cinco estambres. Las florecillas, que atraen a los insectos, suelen aparecer en verano. El fruto es esférico y del tamaño de un guisante o de un arándano, negro azulado, venenoso. Maduran al año siguiente. Encontramos hiedras en casi todos los bosques más o menos húmedos, sobre todo si hay un río o riachuelo cerca. Les gustan los robledales y los árboles viejos, las umbrías. Prefiere los terrenos calcáreos y climas suaves, aunque, si os digo la verdad, con el clima bestial súper variable de Albacete, aquí se hacen enormes y no tienen ningún problema para echar frutos. Además, su facilidad para reproducirse mediante esquejes las hacen muy queridas por los jardineros para cubrir paredes o pérgolas.
En nuestra ciudad podemos encontrar hiedras en muchos sitios: en el omnipresente Parque de Abelardo Sánchez, en casas de la calle Simón Abril, etc.

Hojas superiores de una hiedra, en el Parque.

Hiedra trepando a la entrada del Museo Provincial de Albacete, en el Parque también.

El Jardín Viviente

2010-12-12T00:08:00.002+01:00

Como últimamente no consigo "chicha" para mi blog, he decidido hablaros hoy sobre una serie que me tiene encantado. Se llama El jardín viviente y es una belleza. Desde una perspectiva científica pero siempre divulgativa, ésta serie de trece capítulos nos lleva hasta lo más recóndito del jardín, desde selvas arbóreas de robles y chopos a estanques donde se desarrollan larvas de mosquito, pasando por muros, el interior de nuestro hogar, bloques de leños y setos. Con esta serie se descubren lugares maravillosos plagados de seres encantadores que viven justo delante de nuestros ojos, desarrollan una vida entera y nosotros ni nos damos cuenta. Por eso me gusta, porque nos descubre un universo que está ahí, nosotros los humanos podemos verlo si queremos, pero lo ignoramos. Además, la mayor parte de los animales que aparecen suelen ser repulsivos para la gente, pero ¿acaso nos hemos preguntado por qué les parecen repulsivos? Porque no los conocen. En esta serie se cuentan las vidas más íntimas de animales como la mantis religiosa, la lombriz de tierra, la abubilla, la misteriosa araña Argiope, diversos caracoles y diferentes especies de aves, mamíferos, reptiles, arácnidos, anélidos, anfibios, insectos...
Producida en 2003 y dirigida por Luis Juan González, esta serie emitida inicialmente por Televisión Española cuenta con el asesoramiento científico de la Universidad de Murcia. Personalmente, se la recomiendo a todo el mundo. Aquí os dejo un video de la serie. Echadle un vistazo, ¡espero que os guste y os animéis a verla!

Christmas lights de Coldplay

2010-12-01T23:40:00.004+01:00

Christmas lights, videoclip navideño de Coldplay

2010-12-01T16:40:00.002+01:00

Esta noche, a las 8.00 pm (GMT), o sea, a las 21.00h españolas, Coldplay subirá a su web un videoclip navideño de la canción "Christmas lights", que todavía no se conoce entera. Coldplay ha colgado en su página oficial una cuenta atrás. Para los que tengan ganas, aquí podéis ver un making of del videoclip, que fue grabado en el South Bank de Londres.

Comederos para aves en invierno

2010-11-22T01:43:00.004+01:00

Ya ha llegado el frío y con él, muchos animales se preparan para pasar el duro invierno que les espera. Las aves que no emigran, sin embargo, lo tienen un poco duro para encontrar alimento. Así que, ¿por qué no ayudarlas instalando comederos en jardines, parques y balcones?

   Comienza la mejor época para dejar alimento para las aves, ya que en primavera no es buen momento para dejar alpistes por ahí, pues el alimento que los humanos les proporcionemos puede suponer un problema para el desarrollo de los polluelos.
   Ya se han acabado las moras, los escaramujos, los saúcos y otros frutos del bosque. ¿Dónde encontrarán comida los zorzales, mirlos, gorriones, herrerillos o carboneros? ¡Pues en nuestros comederos!
   Existen multitud de comederos disponibles en el mercado, como el típico cestillo rellenable con cacahuetes sin corteza, como el de la foto inferior, que colgué en la terraza de mi pueblo. A estos tipos de comedero suelen llegar aves enamoradas de los frutos secos, en especial, de los cacahuetes, como los carboneros o el herrerillo. Este modelo se puede comprar en tiendas de naturaleza o incluso hacérsela uno mismo.

Es necesario cambiar los cacahuetes cada cierto tiempo porque se pudren... Sería mejor también poner cubierto el comedero, bajo un alero o alguna estructura, pero no es obligatorio, aunque así se deterioran menos. Como ya he dicho, a los páridos les encantan los cacahuetes, así que si estáis en una zona donde abunden los carboneros comunes... ¡puede que un día os sorprendan en la ventana de vuestra habitación, dándose un festín! Se venden también otros comederos para pájaros en tiendas. Hace poco compré uno en "los chinos" que me pareció que estaba bastante asequible para mi presupuesto y... qué queréis que os diga: lo acabé comprando. Lo colgué al lado del de rejilla, pero estoy pensando en cambiarlo de sitio. Éste se llena con alpiste normal y pequeñas semillas. Existen diversas asociaciones que ofrecen panfletos con la información adecuada para encontrar simientes apropiadas para las aves de jardín. El comedero que compré consiste en un tubo transparente de plástico que se llena de semillas, con cuatro agujeros con barritas para que los pajarillos se posen a comer. Pero si queréis obtener buenísimos resultados y una satisfacción enorme de haber atraído unos animales tan maravillosos a vuestra ventana o patio interior, hacedlo vosotros mismos, con vuestras manos. Se pueden hacer los dos modelos anteriores fácilmente, con unas rejas o con un tubo de plástico, pero uno de los mejores métodos es el comedero-mesa, que consiste, obviamente, en una estructura plana donde se coloca la comida sobre un palo o suspendida en el aire por un cable y se establece toda la estructura al aire libre, para que las aves puedan acceder a él fácilmente. Una amiga de Nueva York tiene uno de estos en su jardín y, como podemos ver en las fotos, realmente vale la pena:

Cardenal (Cardinalis cardinalis)

Carbonero (Parus sp) y chingolo cuelliblanco (Zonotrichia albicollis)

También existen otros modelos fácilmente asequibles para nosotros. Podemos rellenar una bolsa de esas típicas de la fruta con bolas de sebo, que a muchos pájaros les encantan.

No os preocupéis si, al principio, no vienen pájaros "interesantes" y sólo llegan gorriones y palomas, típicas aves de ciudad. Además, dependiendo del emplazamiento del comedero, vendrán aves de diferente "calaña". Por ejemplo, muchos fringílidos y turdidos, que son muy vergonzosos, prefieren alimentarse, muchas veces, en medio del bosque y no en un jardín al descubierto, donde puede estar expuestos a peligros como perros o gatos. Por cierto, se me olvida decir que coloquéis los bebederos o comederos lejos del alcance de sustos y en esto incluyo perros y gatos. Además, hemos de construir los comederos de forma que, si se llenan de agua, se pueda escurrir fácilmente; también deben ser fáciles de limpiar. La higiene es muy importante en los comederos, ya que, al juntarse diferentes individuos, se puede dar el caso de que se contagien unos a otros.
Un tocón de árbol, por ejemplo, se puede usar para comedero practicando un agujero en su centro y llenándolo de sebo, semillas y fruta seca. También se pueden ensartar varios cacahuetes a través de un hilo y colgar la tira en alguna rama alta. Antes que nada, hemos de cerciorarnos de que éstos no son salados. Un tronco pequeño, en el que se practican agujeros y se rellenan con grasa y frutos secos, hará las delicias de los picos; y si no, mirad cómo disfrutan los carpinteros en los comederos adaptados para ellos en el jardín de mi amiga:

Melanerpes carolinus & Picoides pubecscens

Hay multitud de publicaciones para atraer aves a nuestro jardín y proveerles alimento y construirles comederos. Yo tengo dos libros que recomiendo a todo el mundo:
-Aves cantoras (cómo atraerlas e identificar su canto), de Chris Harbard, incluye cassette con grabación del canto de cien especies.
-La Naturaleza en tu jardín, de Albert Ruhí i Vidal, indispensable guía de trucos para atraer la fauna a nuestro jardín e incluso nuestro patio.
Quiero agradecer a Patri Paladines que me dejara usar las fotos de sus comederos para pájaros en su jardín. ¡¡Muchas gracias!!

Las cabras montesas de Albacete

2010-11-12T20:32:00.006+01:00

Dos grupos de cabra montesa (Capra pyrenaica) han sido observados hoy por la mañana, en el estrecho del Hocino, alrededor del río Salobre. En esta zona entre Reolid y Salobre, la cabra montesa es una de las especies animales más comunes y es precisamente en éstas fechas (finales de noviembre) cuando pueden ser observados auténticos rebaños. Nos encontramos en la época de celo: los machos luchan entre ellos y les hacen "el feo" a las hembras para conseguir atraerlas. He de decir que no he visto una lucha entre machos pero sí la he oído, ha sido espectacular. Son animales maravillosos y... ¿sabéis qué? ¡Son las primeras fotos que hago de unos animales tan grandes! Me han encantado y he leído por ahí que las poblaciones están aumentando, cosa que me agrada especialmente.

Podéis ver más fotos de las cabras en mi Flickr.

Caen los gigantes condenados

2010-11-10T18:48:00.006+01:00

Ésta tarde me han despertado de la siesta unos ásperos estruendos y una gran variedad de sonidos que provenían de la calle. Al principio, he pensado que sería algún vecino en obras. Pero después me he asomado a la ventana y he visto esto:

Uno de los arces negundos de mi calle ha sido talado y cortado en trozos y, a juzgar por cómo estaba el interior del tronco, algo pasaba. De hecho, éste arce estaba justo en frente del que me causa tanta indignación mirar, éste. Según me ha contado un testigo directo de los hechos, se conoce que las raíces no eran profundas y, con las rachas de viento que han estado soplando durante éstos días, probablemente habría caído. Incluso han cerrado el parque y, a través de las rejas, he conseguido vislumbrar grandes ramajes de los plátanos. En fin, no sé cómo tengo que reaccionar ante este suceso, pero aquí lo pongo para que todos lo vean. ¿Por qué no ha conseguido aguantar el vendaval éste Acer negundo? ¿Exceso de riego? ¿Y por qué tiene el interior del tronco de esa manera? ¿Qué ocurre con los árboles de nuestra ciudad?
Todo ha sido sorprendente cuando, al salir esta tarde, he visto que también el árbol famoso, el que me causaba tanta indignación y vergüenza ajena, ha sido talado. Sólo que desde la ventana de mi casa no se ve éste arce. Me pregunto si así se soluciona la enfermedad de un árbol.

Árboles destrozados en Albacete

2010-11-05T21:57:00.006+01:00

No sabía ni qué nombre ponerle a este post...

¡Albaceteños! Mirad qué estropicio, qué destrucción, qué vergüenza. Conocida es en toda España nuestra fama de no respetar nuestro patrimonio, pero ésto me supera. No sé si algún conciudadano habrá pasado por la calle Pérez Galdos, a la altura del Sanatorio Santa Cristina. Los que hayan pasado por allí y estén atentos quizá se hayan fijado en que, en ese tramo, hay un arce negundo que da vergüenza verlo. Hace unos años, era un árbol más de los que crecen plantados en esta calle, junto a las falsas acacias. Pues bien, desde hace no sé cuánto, un año o dos, después de una poda bestial (de esas que suelen hacer, que pasa una grúa y les corta hasta el alma a los árboles), se quedó como puede verse en el modo street view de Google Maps, así:

Para cualquier viandante, sólo un árbol como otro cualquiera. Pero fijaos más detenidamente. El tronco está algo torcido y en la base hay unas enormes raspaduras, que me imagino que serán golpetazos de coches. Sin embargo, ésta foto de Google es de hace más de un año (no sé cuánto tiempo tienen las fotos del street view exactamente). En la última poda, los dos "muñones" que sobresalen del tronco principal fueron cortados, así que quedó como un palo pinchado en el suelo. Era simplemente, un palo marrón y pútrido clavado en un suelo cementoso de una calle contaminada, además de que se torció unos grados más hacia las baldosas. Cuando digo "palo", me refiero justamente a eso: un tronco sin ramas ni hojas ni brotes.
Al fin, ésta primavera, ha desarrollado ramillas que han crecido algo, pero sigue pareciéndome una vergüenza, un atentado, un destrozo. Aun así, las raspaduras del tronco parecen subir hacia la "no copa", así que se está quedando hecho una pena. ¿Qué ocurre? ¿Quién o qué ha hecho de éste árbol un mártir de la sociedad? ¿Cómo es que no hay medidas para solucionar su sufrimiento claramente visible? Veamos cómo estaba el otro día (martes, 26 de octubre de 2010):

Las marcas del tronco. Parece como si un oso o un ciervo gigante hubiesen estado restregándose contra la corteza del buen arce negundo.

Pero no sólo encontramos éste árbol destrozado en nuestro poblacho manchego. También en la misma calle, en dirección a la feria, hay otro arce negundo destrozado (bajo estas líneas) de una manera vergonzosa y penosa. También en el paseo de la famosa Feria de Albacete hay varios plátanos hechos un asco y todo porque construyeron debajo justo un aparcamiento y hubo que cortarles las ramas.

Lo que yo me pregunto es: ¿qué necesidad hay de podar tan bestialmente los árboles? Más bien, ¿qué necesidad hay de podar los árboles? ¿Acaso en el bosque no crecen a sus anchas y no precisan nunca de una buena poda? ¿Es que no sabe la gente que cuando se poda un árbol se rompe el equilibrio copa-raíces y a partir de ahí, depende enteramente de los humanos y su inagotable deseo podador? O no sabemos lo que es el respeto por el dominio público (y no sólo eso, sino que también es un ser vivo y se merece tanto respeto como uno de esos perros-patada que mean a los pies del sabio árbol) o estamos ciegos y no queremos ver. Ahí lo dejo.

Cómo no coger setas del campo

2010-11-01T20:20:00.010+01:00

Suillus sp

Este fin de semana, salí un microsegundo al monte y estuve fotografiando setas. Veréis: yo no entiendo de setas, no las distingo a no ser que tengan una forma o un color inconfundibles; digamos que en eso de la micología estoy un poco verde. Sin embargo, tengo idea de algunas cosas con respecto al comportamiento que debemos tomar frente a los hongos en el campo, en especial si vamos a cortar setas en ésta temporada tan apropiada que es el otoño. Cuando iba por el monte, vi desde lejos un grupo de gente en acción.
-llevaban bolsas de plastico, en vez de cestas de mimbre, apropiadas para que se esparzan las esporas de las setas cogidas.
-arrancaban las setas con micelio y todo, es decir, con las "raíces" del hongo, en vez de cortarlas con navaja (¡vamos a ver! ¡Estamos en Albacete! ¿Quién no tiene una navaja?) o cuchillo por el pie, que es como se debe hacer;
-hubo un momento en que llegué a verles pisar un grupo de setas pálidas y regordetas.
No olvidéis llevar cesta de mimbre y navaja (y ¡por favor! no aplastéis setas con los pies, que no sean comestibles no significa que no cumplan su misión en la Naturaleza) cuando vayáis al monte a por setas. Además, procurad ir con una persona informada que entienda (las personas que vi, seguro que no contaban con una de esas personas, porque si no, las cosas que les vi hacer, no se explican) o con una buena guía micológica, para asesoraros sobre las setas peligrosas o comestibles. Nuestra provincia cuenta con una buena sociedad para amantes de las setas, podéis ir a su web o al foro.

Suillus sp

El árbol de los dioses o ailanto

2010-10-28T20:55:00.008+02:00

El ailanto (Ailanthus altissima) es un árbol originario de China. De crecimiento rápido y muy resistente a la contaminación, hace años se utilizaba como planta ornamental. De hecho, se introdujo en Europa en el siglo XVIII para repoblar, pero el proyecto fracasó. Su madera resulta relativamente blanda y no presenta ningún valor técnico especial, aunque es apropiada como madera de construcción y en la industria papelera. Intenta combatírsele por todos los medios, pero persiste y se reproduce con mucho éxito.

Es un árbol caducifolio que alcanza unos 20-25 metros de altura, por su crecimiento extrarrápido, no es una especie muy longeva, ya que vive de 40 a 50 años. El tronco es recto y fuerte, de corteza bastante lisa, con un vistoso diseño a base de rayas angulosas blanquecinas. Sus hojas son de tamaño variable, aunque pueden llegar al metro de longitud, no suelen sobrepasar los 60 cm.; de hecho, debido a su considerable tamaño y a la presencia de pínnulas (entre 11 y 18 foliolos), se confunden a veces con las ramas. La copa es abombada, no muy extendida y algo irregular. No requiere gran poda, a no ser que quiera elevarse su altura. Además, tolera temperaturas altísimas en verano y muy bajas en invierno.

No podría faltar este árbol en nuestra ciudad, que, a pesar de contar con un clima bastante duro, posee numerosas especies vegetales en sus parques y jardines, aunque muchas veces, son ignoradas por todos. El ailanto es ese árbol que aparece por todos lados: en solares, en cunetas, en agujerillos de las maltratadas aceras... No sé si, alguna vez, sobre todo entre los meses de octubre y marzo, habréis visto unas pequeñas semillas aladas de color amarillento agrupadas por remolinos de viento en las esquinas olvidadas de Albacete. La semilla en sí se encuentra en el centro justo del ala. Cuando están en el árbol todavía, suelen ser anaranjadas o bermejas, formando grupos densos que incluso permanecen en invierno, esperando, impacientes, a que las lleve el viento.

El ejemplar que veis en la foto lo localizamos en nuestro querido y maltratado Parque de Abelardo Sánchez, concretamente, a la entrada del Museo Provincial. También hay árboles de los dioses en la Calle de María Marín, ya muy cerca del Parque, algunos con el tronco gordo y alto; en el patio del Colegio Compañía de María, en la parte en que éste hace esquina con las calles Octavio Cuartero y Marqués de Villores (foto inferior). También, subiendo al Cerro de San Cristóbal en Chinchilla, encontramos ejemplares de Ailanthus altissima a los lados del asfalto. Por lo que he visto ahí, parece que les gusta mucho la sombra, sobre todo a los ejemplares de corta edad. Yo usaba hojas de éste árbol para alimentar a mis orugas de Samia ricini.

Cámara nueva, vida nueva

2010-10-26T19:39:00.003+02:00

No sé si alguien recordará mis quejas sobre la cámara que tenía. Pues bien, no es que fuera mala esa cámara, pero su costumbre de quedarse con las pilas agotadas extremadamente rápida e inoportunamente, dejaban mucho que desear. Yo no puedo ir por el monte con un montón de pilas en el bolsillo esperando que se le acabe la batería a la bendita cámara. De la calidad de imagen no tengo queja alguna. Pero ya digo que, en los momentos más insospechados, pitaba (más bien, gritaba) avisando con esas espeluznantes palabras: BATERÍA AGOTADA. La cámara, en principio, era de mi padre, pero yo la usaba más que él, sobre todo para ir al campo me la llevaba, pues siempre prefiero fotografiar a capturar especímenes vivos. En fin, era una buena cámara, pero para alguien que no la use mucho.

Ayer, por fin, y ya era hora, llegó a mis manos una nueva cámara fotográfica: la Nikon Coolpix p100. Todavía no he tenido tiempo de echarme al monte y pillar algún animal en acción, pero esta tarde, he salido a fotografiar algunos de los pocos monumentos de Albacete que permanecen secretos y a la vista de todos. La verdad es que no tengo peros de momento, tiene buena calidad de imagen, utiliza batería de litio recargable y las pocas macros que he hecho de cosas que NO son animales han salido bastante bien. Es algo más grande que la Olympus pero el diseño me gusta más, personalmente. Este puente de la nueva Fiesta (Nacional) llamada Hallowe'en, me la llevaré al monte, para entablar pláticas con los espíritus (que, como ya se sabe, se levantan estos días para pasearse por el mundo, o eso dicen) y hacerme fotos con ellos, a ver qué tal se porta la camarita...

Cassiobury Park

2010-10-24T02:47:00.007+02:00

Esta tarde, mientras me tomaba un té, no he podido evitar ponerme a pensar en el tiempo que estuve en Watford éste verano. Y me he acordado de Cassiobury Park. Alguno recordará que estuve perdido por allí por ésta entrada en mi blog anterior. He recordado cómo lo descubrí y cómo lo exploré y la variedad de fauna y flora que vi. Una preciosidad, un regalo para los ciudadanos de Watford: Cassiobury Park.

La primera noche que estuve en la casa, situada en el número 5 de Shepherds Road, la señora de la casa me llevó a la parada de autobús donde habría de tomar el coach al día siguiente para ir a la escuela. La parada estaba justo a la entrada de Cassiobury Park. La señora me dijo que ése era el tercer parque más grande de Inglaterra y que era muy bello. Estaba oscuro y no lo vi bien, pero me pareció bonito.

El segundo domingo, las monitoras italiana y española organizaron una visita al Harlequin Shopping Centre de Watford para hacer compras y tomar algo por el centro de Watford (que no se parecía en nada a la zona donde yo vivía). En el famoso Waterstone's me compré tres libros. No puedo remediarlo: las dos veces que he ido al Reino Unido, me he comportado como un comprador compulsivo. Dos de los libros eran de una colección de New Holland, trataban (obviamente) de Naturaleza: de aves y lepidópteros británicos. La verdad es que son unas buenas guías, los dibujos tienen una cantidad de detalles increíbles; y una de las cosas que más valoraba de esos libros (y todavía valoro, tres meses después) es que están en inglés. El otro libro era Jonathan Livingstone Seagull (Juan Salvador Gaviota, en español). Éste, en parte, fue el que me hizo explorar Cassiobury Park.

Pues bien, a las 5pm, salimos del Harlequin, cada uno a su casa. Y qué gran problema, la señora me había dicho:
"Please, Will, come back after 8 pm as my family and I are going to London this afternoon and I think we'll be here at that hour"
Yo le dije: Yes, yes.
Así que tenía todavía tres enormes horas por delante y yo no sabía qué hacer, estaba solo y perdido. Lo único que hacía era seguir los carteles que señalaban CASSIOBURY PARK, que eran verdes y grandes, con letras en blanco, para tener alguna referencia de mi casa, así que no sé cómo, acabé llegando a Rickmansworth Road, que era donde estaba la parada de autobús y una de las entradas al gran parque. Creo que ésa vez fue una de las que mejor me he sentido conmigo mismo en toda mi vida. Había conseguido hacer buen uso de mi sentido ornítico de la orientación y llegado a mi barrio. Durante el camino, admito que estuve bastante alerta, la señora me había dicho que there were groups of people that were not very... 'nice', especially after 5 pm.

Llegados a este punto, me hice una grandísima pregunta, una pregunta que desencadenaría muchas cosas, entre otras, la publicación de esta entrada. La pregunta era: "¿Qué hago ahora? Puedo hacer dos cosas: ir a explorar Cassiobury Park o quedarme en la puerta de la casa hasta que llegue la host family, muerto de aburrimiento". Vaya pregunta, me dije, y empecé a caminar por el parque, con la idea de encontrar un banco donde sentarme y leer a Richard Bach.

Había un sendero ancho por el que no pasaba mucha gente y a los lados, había grandes extensiones de hierba con enormes árboles de diversas especies, como los abetos, los pinos, hayas y robles, pero eran éstos últimos los que abundaban, y no sólo había carvallos, sino también robles americanos. Me di cuenta de que, a los pies de muchos robles, crecían pequeños saúcos. Tal vez crecieran por las deposiciones de muchos pajaruelos, que se encontraban en el suelo, al lado de los gruesos troncos de roble; esto también ocurría en los terrenos de mi escuela en Bushey.

Anduve y caminé, pero el sendero nunca se acababa, y yo veía a la gente pasar y reír y jugar y a veces, hasta cantar. Nunca en mi vida había visto tal variedad y especies de árboles y plantas juntos, así que me puse manos a la obra a guardar hojas. Hojas de castaño, saúco, arce, roble, haya, etc. Acabé con el cuaderno de la escuela hinchado hasta los topes.

Al final, encontré, en un camino cercano a unos serbales de cazadores y junto a un haya, un banco donde me senté y estuve una hora y algo leyendo, pero, constantemente, diversos animales como la ardilla gris, el zorzal o el mirlo, me interrumpían la lectura. Me di cuenta de que era perder el tiempo el leer estando en aquel lugar, en vez de explorar, así que me levanté y seguí curioseando.

A las siete y media, volví por el camino por donde había venido. Cerca, unos muchachos negros jugaban al fútbol. Cuál fue mi sorpresa cuando uno de ellos gritó "¡Pásame, pásame! ¡Estoy solo!" en perfecto español. Yo me reí y seguí andando. Pero lo mejor fue lo que vino después: justo cuando pasaba por delante de unos columpios, una señora se levantó de un banco y llamó a su hija: "¡Lucía, date prisa que nos vamos!".

Tiempo después, cuando regresé a España, estuve buscando información sobre Cassiobury Park y descubrí que se tenía noticias de su existencia en la Abadía de St Albans en el 1100, si no recuerdo mal. Una cosa antiquísima. Me encantó éste mágico lugar, sus paisajes, sus secretos y escondrijos. Recomiendo a todo aquel que se acerque a Inglaterra, hacer una visita a esta ciudad, Watford, y nunca nadie ha de perderse tan maravilloso lugar: Cassiobury Park.

De mudanza

2010-10-21T19:46:00.003+02:00

Bienvenidos a "El Saúco v2.0", la nueva versión de este blog de Naturaleza, esta vez, en Blogger. Podéis visitar el blog, en su anterior versión, haciendo click aquí. Hay varias razones por las que me he "mudado". En principio, todo iba a ser una reforma del blog anterior, de hecho hice algunas en él, pero luego lo pensé otra vez y me dije que no estaría mal cambiar de aires, así que aquí estamos. Una razón por la que vuelvo a las andadas, pero ésta vez en Blogger, es la cantidad de visitas recibidas y comentarios registrados. Como mi actividad sólo se desarrolla en España, normalmente muchas de mis entradas se refieren a animales o plantas presentes en Europa o en España, y creo que es un buen comienzo estar aquí, puesto que en WordPress no me parecía ser tan accesible y no recibía muchas visitas ni comentarios y a mí lo que me interesa es difundir "el amor" por la Naturaleza, los animales, las plantas, el campo y el aire libre, a través de mis experiencias; y es a través de los comentarios y el número de visitas que me doy cuenta de que difundo esas ideas.
Disfrutad la Naturaleza, cuidad la Tierra y los animales y, como digo siempre:
"Plant a tree & draw an animal".